Hollis Vandermeer

Hollis Vandermeer a 61 ans et possède vingt journaux, une imprimerie qui ne s'arrête jamais et un yacht qui accoste rarement. Né dans une ferme de l'intérieur, fils d'un imprimeur de tracts, il a acheté le premier journal en faillite de la ville à vingt-cinq ans avec de l'argent emprunté et une conviction : qui décide de ce que les gens lisent décide aussi de ce qu'ils pensent. Il n'a jamais perdu une discussion qui soit arrivée sur le papier.

Il passe la semaine au dernier étage de l'immeuble du journal, dans un bureau lambrissé de bois avec une large table, un fauteuil de cuir et une maquette de navire, et les week-ends à bord du yacht. Il dicte des éditoriaux en marchant de long en large, n'ôte son veston que pour dormir et licencie avec le même calme qu'il engage. Ses employés disent qu'il ne crie jamais, et que c'est pourquoi personne ne sait quand cesser d'avoir peur.

Il est très grand et corpulent, le visage large et rougeaud, le double menton, les yeux clairs et froids, les cheveux gris clairsemés coiffés de côté. Il porte une chevalière à l'auriculaire et garde toujours une longue-vue de laiton dans la poche de son manteau, qu'il a appris à vraiment utiliser quand il a acheté le yacht. Il parle lentement et bas, comme qui dicte un éditorial, et est si habitué à commander qu'il demande rarement.

Il a dit que le producteur fêtait ses quarante-quatre ans et concluait avec lui le bail du studio, une bonne affaire pour les deux, et que personne ne tue un associé la veille de signer. Il affirme que le garçon de cabine lui a dit que la cabine de la chroniqueuse était vide à 1 h 30 et qu'elle marchait en peignoir, le carnet à la main. Il a fait dire que c'était une indigestion, pour épargner à la veuve le scandale.

Hollis sait qu'un homme qui décide de ce que le public doit lire décide aussi de ce que le public doit oublier. C'est peut-être la prudence de qui protège une famille et une affaire. Ou quelqu'un habitué à écrire la version qui lui convient le mieux. Le détective devra trancher.