Imelda Garrow

Imelda Garrow a 46 ans et vit depuis dix ans dans la maison de plage la plus à l'écart de la rangée, au-dessus des dunes. Née dans l'arrière-pays de Victoria, fille d'un agent d'assurances et d'une professeure de piano, elle a épousé un juge à une vingtaine d'années. Veuve tôt, elle a appris qu'une femme bien composée peut se taire dans n'importe quelle pièce sans que personne trouve cela étrange.

Sa routine a des horaires de pendule. Elle se lève tôt, marche sur la plage jusqu'au bout du sable et rentre les chevilles sales de sable, qu'elle lave au robinet du jardin. À quatre heures, elle sert le thé sur la véranda, avec le service de porcelaine dressé comme si le dîner était pour douze. Le samedi, elle va en ville se faire coiffer, et garde ses cheveux gonflés de laque même dans le vent de la péninsule.

Elle est élancée et bronzée, les cheveux châtain clair courts et les yeux clairs. Elle porte des robes de lin à la coupe droite, des sandales de cuir et un collier de petites perles qu'elle n'ôte jamais. Elle parle bas, lentement, en choisissant chaque mot comme on dresse une table, et n'aime pas être interrompue. Quand quelqu'un élève la voix, elle rappelle avec délicatesse qu'il est dans son salon.

Elle raconte que son mari jouait au bridge le jeudi avec le trésorier et qu'après son veuvage, le voisin a continué de venir prendre le thé, par politesse. Elle dit que le matin de la disparition, elle a vu le bateau de pêche à la langouste à coque verte contourner la pointe de Gannet Rock, à 11 h 30, et trouve curieux que le garçon jure à la police qu'il n'a pas quitté le quai. Ceux qui l'accusent rappellent qu'elle n'a appelé la police qu'à 12 h 58, une demi-heure plus tard.

Imelda sait qu'une demi-heure paraît longue quand il s'agit d'un homme en mer. C'est peut-être le choc d'une veuve qui a déjà enterré trop de monde. Ou quelqu'un qui se sert de sa bonne tenue pour gagner du temps. Le détective devra trancher.