Imelda Garrow

Imelda Garrow tem 46 anos e mora há dez na casa de praia mais afastada da fileira, em cima das dunas. Nasceu no interior de Victoria, filha de um agente de seguros e de uma professora de piano, e aos vinte e poucos anos casou com um juiz. Ficou viúva cedo e aprendeu que uma mulher bem composta consegue ficar em silêncio em qualquer sala sem que ninguém ache estranho.

A rotina dela tem horário de relógio de parede. Acorda cedo, caminha na praia até o fim da areia e volta com os tornozelos sujos de areia, que lava na torneira do jardim. Às quatro serve chá na varanda, com o serviço de porcelana posto como se o jantar fosse para doze. Aos sábados vai à cidade ajeitar o cabelo, que ela mantém armado com laquê mesmo no vento da península.

É esguia e bronzeada, de cabelo castanho-claro curto e olhos claros. Usa vestidos de linho de corte reto, sandálias de couro e um colar de pérolas pequenas que nunca tira. Fala baixo, devagar, escolhendo cada palavra como quem arruma uma mesa, e não gosta de ser interrompida. Quando alguém levanta a voz, ela lembra com delicadeza que está na sala dela.

Conta que o marido jogava bridge às quintas com o tesoureiro e que, depois de viúva, o vizinho continuou aparecendo para o chá, por educação. Diz que na manhã do sumiço viu o bote de lagosta de casco verde contornando a ponta de Gannet Rock, às 11h30, e acha curioso que o rapaz jure à polícia que não saiu do cais. Quem a acusa lembra que ela só chamou a polícia às 12h58, meia hora depois.

Imelda sabe que meia hora parece muito quando se trata de um homem no mar. Pode ser o choque de uma viúva que já enterrou gente demais. Pode ser alguém que usa a boa compostura para ganhar tempo. O detetive vai ter de decidir qual das duas.