Barry Cudmore

Barry Cudmore a 24 ans et n'a jamais vécu loin de l'odeur de la marée. Né sur la péninsule, fils et petit-fils de pêcheurs de langoustes, il sortait déjà à quatorze ans sur le bateau de son père avant le lever du soleil. Quand son père est tombé malade, il a partagé sa journée entre la mer et la pompe à gazole du quai, où chaque ravitaillement est noté à la main dans un gros registre.

Il dort dans un cabanon de pêcheur derrière le quai, entre des casiers empilés, des rouleaux de corde et un poêle rouillé qui chauffe le café. Il mange du poisson frit dans sa propre huile, parle aux chiens du quai par leur nom et n'a aucune patience pour les gens en costume qui arrivent en demandant le prix de tout. Le dimanche, le va-et-vient des bateaux de touristes est tel qu'il ne s'assoit presque pas.

Il est grand et brûlé par le soleil, les cheveux blonds décolorés par le sel et des taches de rousseur sur le nez qui pèlent toute l'année. Il porte un t-shirt taché d'huile, un short de toile et marche pieds nus, avec les bras forts de qui tire sur les cordages depuis tout petit. Il répond sans détour, par phrases courtes, et parle de la mer avec l'assurance de qui est né dedans. De lui-même, il parle à demi-mot.

Sa version est qu'il a passé toute la matinée à la pompe du quai, depuis 7 h, et n'a su pour le trésorier que quand la sirène a retenti. Il explique à la police, sans qu'on le lui demande, que la marée descendait depuis 11 h 50 et que le courant de Gannet Rock pousse celui qui nage droit vers la pointe et le relâche derrière les rochers, dans un remous. La voisine de la maison de plage jure avoir vu son bateau contourner la pointe à 11 h 30.

Barry sait que celui qui connaît si bien un courant sait aussi ce qu'il fait d'un corps. C'est peut-être la fierté d'un pêcheur qui parle de ce qu'il maîtrise. Ou quelqu'un qui connaît le remous pour des raisons qu'il préfère ne pas raconter à un homme en costume. Le détective devra trancher.