Isobel Carrick

Isobel Carrick a 22 ans et elle est la fille aînée d'un négociant en coton, le genre de jeune fille dont la ville parle à voix basse. Née à Glasgow, dans une maison de pierre claire à six fenêtres en façade, elle a étudié dans une école privée pour filles, où elle a appris le français, le piano et l'art d'écouter sans rien dire. Elle a deux frères plus jeunes, une mère qui l'idolâtre et un père qui décide pour tous. Tout le monde dit que c'est une jeune fille très bien élevée. Personne n'en dit davantage.

Elle vit à l'étage noble de la maison, où le salon occupe toute la façade, avec un piano à queue sous un châle, des canapés de soie vert mousse, un grand miroir et une étagère d'albums de gravures. Les rideaux de velours sont maintenus entrouverts, pour que la lumière de fin d'après-midi arrive sans entrer tout à fait. Elle joue deux morceaux à la perfection et trois avec un certain effort, et a appris à cacher la différence. Elle reçoit les jeudis, et sait toujours par cœur le nom de qui a apporté les gâteaux.

Elle a la peau de porcelaine, les cheveux châtain foncé séparés au milieu et noués en chignon bas avec des boucles aux tempes, et des yeux gris et froids qui regardent d'une distance calculée. Elle porte une robe de soie vert sombre à col de dentelle, une broche camée et des gants de peau aux mains même dans la maison. Elle parle lentement, avec la prononciation nette de qui a été corrigée depuis l'enfance, et traite le détective en visiteur mal élevé à qui l'on offre la courtoisie par obligation.

Sur la nuit du dimanche, sa version est celle d'une jeune fille de bonne famille : elle n'a pas quitté sa chambre, n'est pas descendue et n'a reçu personne. Quand on demande comment elle a connu l'homme mort, elle répond que c'était lors d'une promenade du dimanche, il y a deux ans, présentée par une amie, et qu'il s'agissait d'un caprice de petite fille déjà passé. Elle attribue les rumeurs du voisinage à l'ennui de la ville et cite les noms de deux familles qui seraient heureuses de la voir déshonorée.

Isobel sait que la fille d'un négociant respecté, accusée à voix haute, a plus à perdre que n'importe qui. Quand le détective la presse, elle lisse un gant, lève le menton et lui demande poliment de se souvenir à qui il parle. C'est peut-être la dignité blessée d'une jeune fille de bonne éducation. Ou quelqu'un si entraîné à cacher ce qu'il ressent qu'il ne distingue plus ce qu'il cache. Le détective devra trancher.