Isobel Carrick

Isobel Carrick tiene 22 años y es la hija mayor de un comerciante de algodón, el tipo de muchacha de quien la ciudad habla en voz baja. Nació en Glasgow, en una casa de piedra clara con seis ventanas en la fachada, y estudió en un colegio privado para niñas, donde aprendió francés, piano y el arte de escuchar sin decir nada. Tiene dos hermanos menores, una madre que la idolatra y un padre que decide por todos. Todos dicen que es una joven muy bien educada. Nadie dice más que eso.

Vive en la planta noble de la casa, donde la sala de visitas ocupa todo el frente, con un piano de cola bajo un chal, sofás de seda color musgo, un espejo alto y una estantería de álbumes de grabados. Las cortinas de terciopelo se mantienen entreabiertas, para que la luz del final de la tarde llegue sin entrar del todo. Toca dos piezas a la perfección y tres con cierto esfuerzo, y aprendió a esconder la diferencia. Recibe visitas los jueves, y siempre sabe de memoria el nombre de quien trajo los pasteles.

Tiene la piel de porcelana, el pelo castaño oscuro partido al medio y recogido en un moño bajo con rizos en las sienes, y ojos grises y fríos que miran desde una distancia calculada. Lleva un vestido de seda verde oscuro con cuello de encaje, un broche de camafeo y guantes de cabritillacabritilla Piel muy fina y suave de cabrito, usada para guantes y calzado de lujo. en las manos incluso dentro de casa. Habla despacio, con la pronunciación limpia de quien fue corregida desde pequeña, y trata al detective como a un visitante maleducado al que se ofrece cortesía por obligación.

Sobre la noche del domingo, su versión es la de una muchacha de buena familia: no salió del cuarto, no bajó y no recibió a nadie. Cuando le preguntan cómo conoció al hombre muerto, responde que fue en un paseo dominical, hace dos años, presentada por una amiga, y que fue un capricho de niña que ya pasó. Atribuye los rumores del vecindario al aburrimiento de la ciudad y cita los nombres de dos familias que se alegrarían de verla deshonrada.

Isobel sabe que la hija de un comerciante respetado, acusada en voz alta, tiene más que perder que cualquier otra. Cuando el detective aprieta, ella alisa un guante, levanta la barbilla y pide educadamente que recuerde con quién está hablando. Puede ser la dignidad herida de una muchacha de buena crianza. Puede ser alguien tan entrenada en esconder lo que siente que ya no distingue lo que esconde. El detective tendrá que decidir cuál de las dos.