Doris Whitfield

Doris Whitfield a 55 ans et elle est responsable du fret de nuit chez Valkyr Air. Née à Scranton, en Pennsylvanie, fille d'un mineur de charbon et d'une professeure de piano, elle est partie pour New York à 21 ans avec une valise et la certitude de ne pas revenir. Elle a commencé comme dactylo au bureau du trafic, a appris à lire un manifeste de fret mieux que les hommes qui lui demandaient de les taper et est montée échelon par échelon, sans demander la permission.

Elle vit seule dans un appartement clair à Forest Hills, dans le Queens, avec des plantes à la fenêtre, une coiffeuse à miroir ovale et un canapé de velours que plus personne n'utilise. Elle range la laque, la poudre et le rouge à lèvres sur le plateau, toujours dans la même position. Elle fait ses courses le samedi, achète des fleurs le mercredi et téléphone à sa sœur à Scranton tous les dimanches. Qui voit la maison pense à une femme qui mène sa vie à la règle et au compas.

Elle a les cheveux blond platine gonflés à la laque, la peau claire, des lunettes papillon retenues par une petite chaîne et un rouge à lèvres déjà bavé à cette heure du matin. Elle porte un blazer bleu marine avec une broche d'ailes de la compagnie au revers et un cardigan beige jeté sur les épaules. Elle est élégante, énergique, parle vite et corrige ce qu'elle entend. Après la nuit du vol, elle tremble encore un peu, et elle est la première à admettre qu'elle est furieuse.

Sur la nuit, sa version est la plus longue. Elle dit que les voleurs l'ont tirée du réfectoire et l'ont appelée par son nom, qu'ils savaient même que les portes doubles du coffre ne s'ouvrent qu'une à la fois, et qu'elle l'a ouvert sous la menace d'un revolver sur la nuque. Elle raconte qu'ils sont restés une heure et quatre minutes à l'intérieur, qu'elle a compté à l'horloge murale, couchée, le visage sur le linoléum, et que l'un d'eux avait la voix de quelqu'un qui l'avait déjà fait. Sur le reste de son service, elle laisse entendre qu'elle vérifiait des manifestes.

Doris sait que celle qui ouvre le coffre sous la menace a la même apparence que celle qui l'ouvre de bon gré. Quand le détective suggère qu'elle l'a ouvert de son plein gré, le ton baisse d'un cran et elle promet d'appeler le directeur : vingt ans de compagnie, et voilà ce qu'elle récolte. C'est peut-être l'indignation d'une femme qui a été victime et qui est maintenant traitée en suspecte. Ou quelqu'un qui s'occupe de protéger ce qui n'est encore qu'à elle. Le détective devra trancher.