Tom Briggs

Tom Briggs a 29 ans et sert du thé et du whisky au bar d'un hôtel de luxe depuis quatre ans, depuis qu'il a abandonné la formation en hôtellerie au deuxième semestre. Né à Bristol, fils d'une infirmière et d'un conducteur de bus, il est venu à Londres avec une valise et l'adresse d'un cousin. Il a appris le métier en regardant les serveurs plus anciens : la bonne distance, le bon pas, le bon silence.

Il vit dans un appartement partagé avec deux colocataires à Lewisham, au sud-est de la ville, dans un immeuble de brique claire au bord d'une rue passante. Sa chambre a un lit une place, une armoire qui ne ferme pas et un vélo appuyé au mur, qu'il utilise pour aller à l'hôtel les matins où le bus est en retard. Dans le frigo commun, son étagère est toujours la plus vide.

Il est maigre, au visage nerveux, à la peau claire parsemée de taches de rousseur et aux cheveux roux courts, plaqués en arrière au gel. Au travail, il porte un gilet noir sur une chemise blanche, un nœud papillon noir et un torchon plié sur l'avant-bras. Poli et pressé, il appelle chacun « monsieur » et parle en regardant la porte de la cuisine, comme si on pouvait l'appeler d'un instant à l'autre.

Sur le jour du thé, sa version est celle d'un professionnel : Pavel est arrivé peu avant 16 h, le manteau encore mouillé, et a demandé la table du coin, face à la porte. Il a servi le thé et les tasses, selon la commande, et le monsieur malade s'est servi lui-même. Deux tasses n'ont même pas servi. Lui, il sert, répète-t-il, et ne sait rien de plus.

Maintenant que le bar est fermé et que l'hôtel pose des questions, Tom a peur de perdre son emploi et répond à chaque chose deux fois, comme pour vérifier ce qu'il vient de dire. C'est peut-être la nervosité naturelle d'un serveur qui a vu la vie se compliquer sans rien avoir fait. Ou l'angoisse de quelqu'un qui a plus à perdre qu'il ne le montre. Le détective devra trancher.