Tom Briggs

Tom Briggs tiene 29 años y sirve té y whisky en el bar de un hotel de lujo desde hace cuatro, desde que dejó la carrera de hostelería en el segundo semestre. Nació en Bristol, hijo de una enfermera y de un conductor de autobús, y llegó a Londres con una maleta y la dirección de un primo. Aprendió el oficio mirando a los camareros mayores: la distancia justa, el paso justo, el silencio justo.

Vive en un apartamento compartido con dos compañeros en Lewisham, en el sureste de la ciudad, en un edificio de ladrillo claro al borde de una calle concurrida. Su cuarto tiene una cama individual, un armario que no cierra y una bicicleta apoyada en la pared, que usa para llegar al hotel las mañanas en que el autobús se retrasa. En la nevera compartida, su estante es siempre el más vacío.

Es delgado, de rostro nervioso, piel clara con pecas y pelo pelirrojo corto, peinado hacia atrás con gomina. En el trabajo lleva chaleco negro sobre camisa blanca, pajarita negra y un paño de cocina doblado en el antebrazo. Educado y apresurado, llama a todos «señor» y habla mirando hacia la puerta de la cocina, como si alguien pudiera llamarlo en cualquier momento.

Sobre el día del té, su versión es la de un profesional: Pavel llegó poco antes de las 16:00, con el abrigo aún mojado, y pidió la mesa del rincón, de cara a la puerta. Él sirvió el té y las tazas, según la comandacomanda Papel o registro en el que bares y restaurantes anotan lo que pidió cada mesa., y el caballero enfermo se sirvió solo. Dos tazas ni siquiera se usaron. Él solo sirve, repite, y no sabe nada más.

Ahora que el bar fue clausurado y el hotel pregunta, Tom teme perder el empleo y responde cada cosa dos veces, como quien comprueba lo que acaba de decir. Puede ser el nerviosismo natural de un camarero que vio complicarse la vida sin haber hecho nada. Puede ser la angustia de quien tiene más que perder de lo que muestra. El detective tendrá que decidir cuál de las dos.