Cláudio Ribeiro

Cláudio Ribeiro ist 44 Jahre alt und externer Schlosser der Haustechnik des Museums. Er wurde in Itaquera im Osten von São Paulo geboren, als Sohn eines Metallarbeiters und einer Näherin, und lernte mit 14 in der Werkstatt eines Onkels das Schweißen, zwischen Funken und Ketten. Er hat schon Hausgitter, Fabriktore, Wendeltreppen und Bühnengerüste gebaut. Er sagt, ein echter Schlosser sei einer, der reparieren kann, was ein anderer Schlosser schlecht gemacht hat.

Er arbeitet in einer engen Schlosserei in Itaquera, einer Halle mit Asbestdach, Stahlblechen an der Wand, einer Eisenwerkbank und einem alten Schweißgerät. Dort liegen die Stangen, die Böcke und das Werkzeug, aufgereiht an einer Holztafel. Er isst sein Mittagessen aus der Dose, auf einem Werkzeugkasten sitzend, und hört Pagode im Radio. Die Nachbarn der Straße kennen ihn am Geruch heißen Eisens und an dem Straßenköter, der vor der Werkstatt schläft.

Er hat kurzes schwarzes, an den Seiten rasiertes Haar, braune Haut und einen schmalen Schnurrbart. Er trägt einen blauen Schlosserüberall mit offenem Reißverschluss über einem weißen T-Shirt und hält eine abgewetzte Mütze in der Hand. Oberflächlich ist er freundlich, spricht leise und lächelt, wenn er sich in die Enge getrieben fühlt. Seine Hände sind von Jahren an Eisen und Feuer gezeichnet. Bei einer schwierigen Frage gibt er eine andere zurück, am liebsten über jemanden, der in der Nähe ist.

Über das Museum ist seine Version, dass er im Oktober die Stahltür am Eingang repariert habe: müde Feder, verbogene Schiene, Arbeit von zwei Tagen, mit Rechnung und allem. Auf die Frage, wer da draußen über die Sicherheit des Museums rede, schickt er den Detektiv zum Herrn mit der Brille und erinnert daran, dass im November in der Zeitung gestanden habe, das Haus habe weder Alarm noch Versicherung. Er fragt, ob der Herr glaube, Diebe läsen keine Zeitung. Über die Raubnacht sagt er nur, er habe geschlafen.

Cláudio weiß, dass der Mann, der die Stahltür repariert hat, der Erste ist, den man fragt, wie sie nachgeben konnte. Als der Detektiv sagt, er habe die Bilder gestohlen, wird das Lächeln enger: ein Schlosser aus Itaquera, mit einem Millionenbild unter dem Arm? Ohne Beweis, warnt er, rede der Herr mit seiner Mütze. Es kann der Humor eines Arbeiters sein, der es gewohnt ist, von Berufs wegen verdächtigt zu werden. Es kann jemand sein, der das Lächeln benutzt, um nicht zu antworten. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.