Barry Cudmore

Barry Cudmore tem 24 anos e nunca morou longe do cheiro de maré. Nasceu na península, filho e neto de pescadores de lagosta, e aos catorze já saía no barco do pai antes de o sol nascer. Quando o pai ficou doente, passou a dividir o dia entre o mar e a bomba de diesel do cais, onde todo abastecimento é anotado à mão num livro grosso.

Dorme num barracão de pescador atrás do cais, entre armadilhas empilhadas, rolos de corda e um fogão enferrujado que esquenta o café. Come peixe frito no próprio óleo, fala com os cães do cais pelo nome e não tem paciência para gente de terno que chega perguntando o preço de tudo. Aos domingos o movimento de barcos de turista é tão grande que ele quase não senta.

É alto e queimado de sol, de cabelo loiro desbotado pelo sal e sardas no nariz que descascam o ano inteiro. Anda de camiseta manchada de óleo, short de brim e pés descalços, com os braços fortes de quem puxa cabo desde menino. Responde direto, em frases curtas, e fala do mar com a segurança de quem nasceu nele. De si mesmo, fala em meias palavras.

A versão dele é que passou a manhã inteira na bomba do cais, desde as 7h, e só soube do tesoureiro quando a sirene tocou. Explica à polícia, sem ser perguntado, que a maré estava vazantevazante Maré que desce: o mar recua da praia e a água corre para longe da costa. desde as 11h50 e que a corrente de Gannet Rock empurra quem nada direto para a ponta e solta atrás das rochas, num remansoremanso Trecho de água parada ou quase parada, ao lado de uma corrente forte.. A vizinha da casa de praia jura ter visto o bote dele contornando a ponta às 11h30.

Barry sabe que quem conhece tão bem uma corrente também sabe o que ela faz com um corpo. Pode ser o orgulho de um pescador que fala do que domina. Pode ser alguém que conhece o remansoremanso Trecho de água parada ou quase parada, ao lado de uma corrente forte. por motivos que prefere não contar a um homem de terno. O detetive vai ter de decidir qual das duas.