Ruth Adler

Ruth Adler tem 47 anos e lapida brilhantes há vinte e seis, todos no terceiro andar do mesmo prédio de Antuérpia. Nasceu no bairro judeu da cidade, filha e neta de lapidadoreslapidadora Profissional que lapida (corta e poli) pedras preciosas, como diamantes, para dar forma e brilho., e aprendeu a ler uma pedra antes de aprender a ler um livro. Diz que o pai a levou para a oficina aos nove anos para ela ver o que acontecia quando alguém tinha pressa, e que nunca esqueceu o ruído.

Mora num apartamento claro sobre uma loja de chocolates, perto da estação central, com janelas altas, plantas demais e uma gata cinza que dorme em cima das revistas de gemologia. Come de pé, escuta rádio de música clássica e guarda numa gaveta as lupas que já usou na vida, todas limpas, todas etiquetadas com a data. A casa cheira a chá de menta e a pano de feltro.

Tem o cabelo castanho preso num coque baixo de onde sempre escapam mechas, sardas no rosto claro e unhas curtas, com um pó fino que não sai nem na pia. Usa um avental de couro marrom sobre a blusa cinza e a lupa de joalheiro presa num cordão no pescoço. É seca, observadora, fala das pedras com carinho e das pessoas com ironia, e costuma terminar a frase antes de o outro terminar a dele.

Sobre o fim de semana, a versão dela é curta e não aceita ornamento: fechou a oficina às seis da sexta e foi para casa. Se alguém pergunta mais, responde que não tem nada a acrescentar e que o tempo dela vale dinheiro. Quando falam em dinheiro, lembra que ninguém lhe paga além dos clientes.

Ruth sabe o que o prédio inteiro comenta sobre quem circula pelos andares perto do fechamento. Se o detetive aperta, o tom fica mais seco ainda, e ela avisa que a conversa acaba ali. Pode ser a reserva de uma profissional que desconfia de quem faz perguntas de graça. Pode ser alguém que escolhe cada palavra para não gastar outra. O detetive vai ter de decidir qual das duas.