Lachlan Ackland

Lachlan Ackland tiene 41 años y es el médico más conocido del barrio de la playa. Nació en una familia acomodada, estudió medicina en la capital del estado y sirvió como teniente médico en el Norte durante la guerra. Volvió en 1946, se casó con la hija de un diputado estatal y heredó de su suegro la consulta. Los pacientes dicen que tiene el pulso más firme de la ciudad.

Vive en una casa de piedra con porche y jardín bien recortado, cerca de la consulta, y su rutina no cambia: consulta por la mañana, visitas por la tarde, golf los domingos. Tiene un sedán bien pulido, que aparca donde quiere sin que nadie se queje. Trata a todos de mi querido amigo, del panadero al juez, y da la impresión de saber el nombre de cada hijo.

Es alto, de hombros anchos y porte militar, rostro cuadrado bien afeitado, pelo castaño oscuro con raya impecable y bigote corto. Viste trajes claros bien cortados y deja asomar el estetoscopio en el bolsillo de la chaqueta. Habla bajo, despacio, en el tono de quien da un diagnóstico, y sonríe con la boca antes de sonreír con los ojos.

Cuenta que está en la consulta desde 1946, cuando su suegro pasó del estetoscopio a las leyes. Sobre la guerra, dice que fue teniente médico en Darwin, en 1943, y que tiene una medalla que no le gusta mostrar, porque la guerra es cosa para olvidar. Sobre la muerte del hombre de la playa, no tiene mucho que añadir, y recuerda que el farmacéutico entregó a la policía un libro de versos que apareció dentro de su coche.

Lachlan sabe que un médico siempre despierta más confianza que duda. Puede ser la serenidad de un hombre acostumbrado a dar malas noticias. Puede ser esa misma serenidad usada a favor de quien la exhibe. El detective tendrá que decidir cuál de las dos.