Garland Whitacre

Garland Whitacre ist 56 Jahre alt und hat fünfundzwanzig davon im Bureau verbracht, fünfzehn auf der Jagd nach Sowjets. Er wurde in Scranton in Pennsylvania geboren, als Sohn eines Kohlenbergmanns und einer Kirchenputzfrau, studierte mit Stipendium bei den Jesuiten und verließ sie mit der Haltung von jemandem, der sich dafür entschuldigt, Platz einzunehmen. Heute ist er Supervisor für Computersicherheit und geht im April in Pension.

Er wohnt in einem zweistöckigen Backsteinhaus in einem Vorort von Washington, mit sechs Kindern auf der Privatschule und einer Küche, die um sechs Uhr morgens nach verbranntem Toast riecht. Er geht jeden Tag zur Messe um 6:30 Uhr, vor allem anderen, und ist um 7:30 Uhr bei der Arbeit. Um 17 Uhr geht er, was die Kollegen als den einzigen festen Punkt des Bureaus beschreiben. An den Wochenenden führt er die Familie in dasselbe italienische Restaurant und bestellt immer dasselbe Gericht.

Er ist groß, mit hängenden Schultern, langem, blassem Gesicht, mit Gel zurückgekämmtem schwarzem Haar und dichten Brauen, die sich fast treffen, wenn er die Stirn runzelt. Er trägt einen dunklen Dreiteiler mit bordeauxroter Krawatte und lässt einen Rosenkranz aus schwarzen Perlen aus der Sakkotasche schauen. Er spricht leise, mit einer höflichen Verachtung für Kollegen, die nie in Grobheit umschlägt, und mag es weder, berührt, noch, unterbrochen zu werden.

Über den Fall ist seine Version die eines Mannes mit sauberer Akte: fünfundzwanzig Jahre im Haus, die Pension in Sicht, nichts zu verbergen. Er war im Team, als der Sack gefunden wurde, und gefragt, wer Zugang zur Liste hatte, nennt er die Assistentin, die an beiden Tagen der Eintragung lange blieb, und den Schwager, der jeden Tag im selben Park spazieren geht. Er sagt, er finde nichts: Die Fakten fänden.

Garland weiß, dass der, der sich um die Sicherheit der Computer kümmert, der Erste ist, den man ansieht, wenn eine Liste verschwindet. Als der Detektiv ihn ins Gesicht einen Verräter nennt, bleibt die Stimme leise, wird aber eisig, er erinnert an seine fünfundzwanzig Jahre im Bureau und spricht davon, einen Anwalt zu bemühen. Es kann der verletzte Stolz eines Frommen sein, der nie wie ein Angeklagter behandelt wurde. Es kann jemand sein, der betet, dass keiner tiefer sucht. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.