Rosalind Kerr

Rosalind Kerr ist 27 Jahre alt und war bis vor Kurzem die diskreteste Schreibkraft einer Londoner Praxis. Sie wurde in Brighton geboren, als Tochter einer Witwe, die auf Bestellung nähte, und lernte Maschinenschreiben in einem Abendkurs, bezahlt von zwei Jahren Erspartem. Sie schreibt schnell, ohne Fehler, und hat die Marotte, alles leise noch einmal zu lesen, bevor sie es abgibt. Die Patienten des Doktors bemerkten sie kaum, und genau das hielt sie in der Stelle.

Die Mutter in Brighton bekommt jeden Monat eine Postkarte mit sorgfältig ausgewählten Neuigkeiten. Jahrelang lebte Rosalind in einem kleinen Mietzimmer mit verblichener Tapete, einem schmalen Bett, einem Spiegel mit einem Sprung von Ecke zu Ecke, einem an einem Haken hängenden Hut und einem Koffer mit wenigen Sachen. Sie aß wenig, schlief schlecht und lauschte jedem Schritt auf der Treppe, als wäre er eine Frage.

Sie hat helle Haut, ein zartes Gesicht und große Augen, die sich weiten, wenn jemand die Stimme hebt. Das braune Haar ist kurz und schlecht gestutzt, und der braune Jungenanzug, viel zu weit, wird in der Taille von Nadeln gehalten. Sie trägt eine Melone tief in die Stirn gezogen und geht mit eingezogenen Schultern. Sie spricht leise, korrigiert sich ständig, und wenn sie die Rolle vergisst, nimmt sie schnell zurück, mit einer Entschuldigung, von der sie nicht weiß, an wen sie gerichtet ist.

Sie sagt, sie sei ein Junge, Teddy Ellery, sechzehn Jahre alt, und der Vater sei in Kabine 5. Sie erzählt, sie hätten in einem Hotel in Antwerpen fast zehn Tage auf das Schiff gewartet, der Vater habe den ganzen Tag Londoner Zeitungen gelesen und sie nicht aus dem Zimmer gelassen. Über Frau Garside erinnert sie sich nur, dass sie laut sprach, durchs ganze Haus sang und alle „meine Liebe“ nannte, nur sie nicht. Sie gab viel aus. Rosalind sah sie nur in der Praxis und wagte nie, mehr als guten Tag zu sagen.

Rosalind weiß, dass jemand, der so verängstigt ist wie sie, mitten auf einem Schiff nach Québec nur etwas verbergen oder jemanden schützen kann. Als der Detektiv von Begraben spricht, weicht sie zurück, bittet, nicht zu schreien, und schwört, sie wisse nicht, worum es geht. Es kann der Schreck eines gewöhnlichen Mädchens sein, das in eine zu große Geschichte geworfen wurde. Es kann jemand sein, der auswendig gelernt hat, was er sagen soll, und Angst hat, es zu vergessen. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.