Margot Kell

Margot Kell ist 44 Jahre alt und macht Gesichter für Leute, die ein anderes brauchen. Sie wurde in Brixton geboren, als Tochter einer Friseurin und eines Elektrikers, und wuchs zwischen dem Föhn der Mutter und den Sicherungskästen des Vaters auf, was sie, wie sie sagt, alles über Geduld und wenig über Geld gelehrt hat. Sie studierte Theatermaske in London, arbeitete zwölf Jahre in Filmstudios und hat seit fünf Jahren ein eigenes Atelier in einem engen Haus in Soho, aus dem sie mehr Aufträge ablehnt als annimmt.

Das Atelier nimmt das erste Stockwerk über einem Plattenladen ein und ist zugleich Werkstatt, Küche und in den Wochen enger Fristen Schlafzimmer. Schaumstoffköpfe stehen in Reihe auf einem Regal, Pigmenttöpfe nach Farben sortiert, Gipsformen hängen an der Wand, und auf einem Sofa voller Perückenhaare nickt sie zwischen zwei Schichten ein. Sie wohnt in Camden, in einer Wohnung, die sie kaum sieht. Sie trinkt den ganzen Tag schwarzen Tee ohne Zucker und vergisst alle Tassen im Haus.

Sie hat rotes Haar in einem lockeren Knoten mit zwei hineingesteckten Pinseln, ein sommersprossiges Gesicht und einen kräftigen schwarzen Lidstrich, den sie nicht einmal zum Schlafen abnimmt. Sie trägt eine schwarze Arbeitsschürze, mit hautfarbener Farbe befleckt, und Silberringe an allen Fingern, die gegen die Töpfe klirren, wenn sie gestikuliert. Sie spricht laut, lacht noch lauter und behandelt ihre Kunst als Bildhauerei: Nennt jemand ihre Arbeit Verkleidung, sieht sie ihn eine lange Sekunde an, bevor sie antwortet.

Über den Donnerstag des Überfalls ist ihre Version die des Handwerks: von acht bis zwölf zwei ganze Gesichter, mit Nase, Kinn, Wangenknochen, Hautton und Perücken. Der Kunde habe zwei Tage vorher telefonisch gebucht, gesagt, es sei für ein Musikvideo, und um 13:15 Uhr bar bezahlt. Abends habe sie dann den Fernseher angemacht, die Nachrichten gesehen und ihn ausgeschaltet. Sie sagt, dieser Auftrag sei für jemanden, der von Masken lebt, nichts Seltsames gewesen, und niemand frage den Tischler, wozu der Stuhl diene.

Margot weiß, dass ihre Arbeit genau das ist, was ein Gesicht unerkennbar macht, und dass sie das an einen unbequemen Platz stellt. Als der Detektiv fragt, ob sie die beiden ohne Schminke erkennen würde, spricht sie schnell, spielt mit den Ringen und beharrt darauf, es seien zwei gewöhnliche Männer gewesen. Es kann die Offenheit einer Künstlerin sein, die getan hat, worum man sie bat. Es kann jemand sein, der zu viel redet, um nicht schweigen zu müssen. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.