Nadia Brzeska

Nadia Brzeska ist 29 Jahre alt und verkauft sechsstellige Juwelen an Leute, die lieber nicht über den Preis diskutieren. Sie wurde in Krakau geboren, als Tochter einer Apothekerin und eines Geschichtslehrers, und kam mit 22 für ein Praktikum bei einem Auktionshaus nach London, das zu einer Stelle am Verkaufstresen wurde. Sie spricht Englisch ohne Akzent, wenn sie aufmerksam ist, und mit Akzent, wenn sie müde ist, und hat die Zartheit von jemandem, der gelernt hat, dass der Kunde nie unrecht hat, auch wenn er es hat.

Sie wohnt in einer kleinen Wohnung in Ealing, die sie mit einer Mitbewohnerin teilt, die fast nie zu Hause ist, in einem roten Backsteinhaus nahe dem Bahnhof. Sonntags kocht sie Piroggen für die ganze Woche, hält einen Basilikumtopf auf dem Fensterbrett und spricht jeden Abend per Video leise auf Polnisch mit der Mutter, um niemanden zu wecken. Sie nimmt die U-Bahn um 7:40 Uhr und ist eine Viertelstunde vor Ladenöffnung da, um jede Vitrine zu prüfen.

Sie hat glattes hellbraunes Haar in einem makellosen tiefen Zopf und grüne Augen, die heute vom Weinen geschwollen sind. Sie trägt das schwarze Kostüm des Geschäfts mit einer dezenten Silberbrosche am Revers und einen frischen Kratzer am Handgelenk. Sie ist höflich und genau, spricht leise und hält sich an die Abläufe, wie man sich an einem Geländer festhält: die Reihenfolge, in der man aufsperrt, die Reihenfolge, in der man schließt, wer was unterschreibt. Sie betreut den Kundenkalender und die Akten der Angestellten.

Über den Donnerstag des Überfalls ist ihre Version die einer Frau, die mittendrin war. Die beiden Männer seien um 16:40 Uhr aus einem Taxi gestiegen, der Portier habe die Doppeltür geöffnet, und dann seien die Waffen gewesen, die Vitrinen und ihr Arm, an dem man sie auf den Gehsteig zog, den Lauf im Rücken. Draußen habe einer von ihnen in die Luft geschossen. Sie sagt, sie habe die Sicherungen geöffnet, weil eine Waffe auf sie gerichtet war, und bittet den Detektiv, das in aller Deutlichkeit zu notieren.

Nadia weiß, dass eine Verkäuferin, die die Vitrinen ohne Zögern öffnet, auf Außenstehende wie eine Verkäuferin wirkt, die damit rechnete, sie öffnen zu müssen. Als der Detektiv auf ihre Schnelligkeit hinweist, füllen sich die Augen wieder, und sie drückt die Brosche mit den Fingern. Es kann die Angst von jemandem sein, der Geisel war und noch nicht zu Ende gefühlt hat. Es kann jemand sein, der jedes Wort wägt, aus Sorge, was es verraten könnte. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.