Percival Dunmore

Percival Dunmore ha 27 anni ed è il preparatore del museo di storia naturale. Magro e pallido, con occhiaie profonde, capelli biondi lisci divisi in mezzo e occhiali rotondi dalla sottile montatura, è timido e meticoloso, parla piano e si anima solo quando si tratta di ossa e denti. È entrato al museo sei anni fa, spazzando i pavimenti, e oggi il professore gli lascia toccare i denti.

Lavora prima di tutti ed esce dopo tutti. Il suo pranzo è un panino con il formaggio mangiato da solo, su una panca del salone principale del museo, tra vetrine di conchiglie fossili, ammoniti e uccelli impagliati, dove la luce del lucernario cade in quadrati sul pavimento. Dice di non avere altro nella vita, e lo dice senza lamentarsi, come chi legge l'etichetta di un cassetto.

Indossa un grembiule di tela macchiato sopra una camicia con il colletto aperto, con le maniche rimboccate, e ha le mani macchiate di marrone e una lente da gioielliere appesa al collo. Quando il professore entra nella sala, infila le mani nelle tasche del grembiule. Ha l'abitudine di sistemare gli occhiali con la nocca e di non guardare negli occhi chi gli rivolge la parola.

Sulla mandibola, la sua versione è quella di chi sa esattamente cosa ha visto: graffi paralleli e dritti sui due molari, un'usura troppo piatta, come quella di un tavolo, e sulla radice di uno di essi una massa marrone che tappa un buco, cosa che la natura non fa. È stato lui a dare l'allarme, e lo dice con una punta di orgoglio che non riesce a nascondere.

Quando la domanda suggerisce che abbia tinto le ossa per ingannare il professore, Percival risponde che è stato lui a dare l'allarme e che, se avesse voluto ingannare qualcuno, sarebbe rimasto zitto. Nasconde le mani macchiate nelle tasche del grembiule e sistema gli occhiali con la nocca: dolore di un dipendente fedele o timore di chi ha qualcosa da nascondere?