Percival Dunmore

Percival Dunmore a 27 ans et il est le préparateur du musée d'histoire naturelle. Maigre et pâle, aux cernes profonds, aux cheveux blonds plaqués séparés au milieu et aux lunettes rondes à fine monture, il est timide et méticuleux, parle bas et ne s'anime que quand il s'agit d'os et de dents. Entré au musée il y a six ans, en balayant le sol, il a aujourd'hui l'autorisation du professeur de toucher aux dents.

Il travaille avant tout le monde et part après tout le monde. Son déjeuner est un pain au fromage mangé seul, sur un banc de la grande salle du musée, entre des vitrines de coquillages fossiles, d'ammonites et d'oiseaux empaillés, où la lumière de la verrière tombe en carrés sur le parquet. Il dit n'avoir rien d'autre dans la vie, et le dit sans plainte, comme on lit une étiquette de tiroir.

Il porte un tablier de toile taché sur une chemise au col ouvert, manches retroussées, et a les mains tachées de brun et une loupe de joaillier pendue au cou. Quand le professeur entre dans la pièce, il enfonce les mains dans les poches du tablier. Il a l'habitude de remonter ses lunettes du bout du doigt et de ne pas regarder dans les yeux ceux qui lui adressent la parole.

Sur la mandibule, sa version est celle de qui sait exactement ce qu'il a vu : des stries parallèles et droites sur les deux molaires, une usure trop plane, comme celle d'une table, et à la racine de l'une une masse brune bouchant un trou, chose que la nature ne fait pas. C'est lui qui a donné l'alerte, et il le dit avec un brin de fierté qu'il n'arrive pas à cacher.

Quand la question suggère qu'il a teinté les os pour tromper le professeur, Percival répond que c'est lui qui a donné l'alerte et que, s'il avait voulu tromper quelqu'un, il se serait tu. Il cache ses mains tachées dans les poches du tablier et remonte ses lunettes du bout du doigt : peine d'un employé fidèle ou crainte de qui a quelque chose à cacher ?