Nadia Brzeska

Nadia Brzeska ha 29 anni e vende gioielli da sei cifre a gente che preferisce non discutere il prezzo. È nata a Cracovia, figlia di una farmacista e di un professore di storia, ed è venuta a Londra a 22 anni per uno stage in una casa d'aste diventato un impiego al banco. Parla inglese senza accento quando è attenta e con l'accento quando è stanca, e ha la delicatezza di chi ha imparato che il cliente non ha mai torto, anche quando ce l'ha.

Vive in un piccolo appartamento a Ealing, diviso con una coinquilina che quasi mai è in casa, in un palazzo di mattoni rossi vicino alla stazione. Cucina i pierogi la domenica per tutta la settimana, tiene un vaso di basilico sul davanzale e parla con la madre in videochiamata ogni sera, in polacco, a bassa voce, per non svegliare nessuno. Prende la metropolitana alle 7:40 e arriva in negozio quindici minuti prima, per controllare ogni vetrina prima che la porta si apra.

Ha i capelli castano chiaro lisci, raccolti in una coda bassa e impeccabile, e occhi verdi che oggi sono gonfi di pianto. Indossa il tailleur nero del negozio, con una discreta spilla d'argento sul bavero, e ha un graffio fresco sul polso. È educata e precisa, parla piano e si aggrappa alle procedure come ci si aggrappa a un corrimano: l'ordine in cui si apre, l'ordine in cui si chiude, chi firma cosa. Cura l'agenda dei clienti e la scheda dei dipendenti.

Sul giovedì della rapina, la sua versione è quella di chi si è trovata al centro. I due uomini sono scesi da un taxi alle 16:40, il portiere ha aperto la porta doppia, e poi ci sono state le armi, le vetrine e il suo braccio tirato fino al marciapiede, con la canna nella schiena. Fuori, uno di loro ha sparato in aria. Dice di aver aperto i fermi perché aveva un'arma puntata e chiede all'investigatore di annotarlo, a lettere chiare.

Nadia sa che una commessa che apre le vetrine senza esitare sembra, a chi guarda da fuori, una commessa che si aspettava di doverle aprire. Quando l'investigatore sottolinea la sua rapidità, gli occhi si riempiono di nuovo e lei stringe la spilla con le dita. Può essere la paura di chi è stata ostaggio e non ha ancora finito di sentirla. Può essere qualcuno che misura ogni parola per timore di ciò che potrebbe sfuggirle. L'investigatore dovrà decidere quale delle due.