Lorna Vance

Lorna Vance a 36 ans et tient un atelier de joaillière au 3e étage du même immeuble que les coffres. Née à Brixton, dans le sud de Londres, fille d'une couturière et d'un conducteur de bus venus de la Jamaïque, elle a appris le métier auprès d'un vieux sertisseur qui cherchait quelqu'un aux doigts fins et patient. Elle a ouvert son propre atelier à 30 ans, avec un prêt et un enthousiasme qui, selon elle, ont rapporté plus d'intérêts que le prêt.

L'atelier est une pièce étroite au plafond bas, avec un établi de bois marqué de mille rayures, un petit chalumeau, des pinces pendues par taille sur un panneau de liège et une lampe articulée qui passe plus d'heures allumée qu'éteinte. Lorna travaille sur commande, alliance, réparation, sertissage, et dit qu'une petite joaillière vit de réparer ce que la grande joaillerie a vendu. Elle parle de ses voisins d'étage comme d'une famille de mauvaise humeur : douze joailliers, deux horlogers et un graveur d'alliances qui ne vient que l'après-midi.

Elle a la peau noire, les cheveux crépus noués dans un foulard à motif rouge et une loupe de joaillier fixée au front, qu'elle rabat sur l'œil quand elle veut cesser de regarder quelqu'un. Elle porte un tablier de cuir brun sur un pull gris usé et a les doigts marqués de petites coupures. Les cernes sont profonds. Elle est vive, ironique et sur la défensive, répond par une plaisanterie et change de sujet quand la conversation s'approche de sa vie.

Sur le jour férié, elle raconte ce qu'elle a entendu : un bourdonnement, comme chez le dentiste, qui montait par le sol de l'immeuble dans la nuit de vendredi et de nouveau samedi soir, jusqu'au lever du jour dimanche. Elle a cru à des travaux dans l'immeuble voisin. Dans la chambre forte du sous-sol, dit-elle, elle ne gardait rien, car un coffret en chambre forte, c'est pour qui a quelque chose à garder, et elle, elle a un établi, une loupe et des factures. L'immeuble fermé de jeudi à mardi, personne ne peut confirmer avec certitude où chacun se trouvait pendant le jour férié.

Lorna sait que celle qui a entendu le bruit devra aussi expliquer pourquoi elle était assez près pour l'entendre. Quand le détective suggère que les voleurs sont entrés par son atelier, l'ironie vient avant la colère : par la fenêtre du troisième étage, avec une échelle de pompier, et elle lui conseille d'écrire des romans. C'est peut-être l'humour de quelqu'un qui a déjà entendu trop d'accusations dans sa vie. Ou quelqu'un qui plaisante pour ne pas avoir à répondre. Le détective devra trancher.