Agatha Purslow

Agatha Purslow ist 58 Jahre alt und seit zweiundzwanzig Jahren die Leiterin der Nachtwache eines Palastes, den die meisten Engländer nur von Postkarten kennen. Sie wurde in Woodstock geboren, als Tochter eines Parkgärtners und einer Köchin, und kam mit 36 in den Palast, nach einer kurzen Laufbahn als Gefängniswärterin. Sie kennt jeden Gang, jede Tür und jedes Knarren einer Diele im Haus und verkündet das, sooft ihr jemand widerspricht.

Sie wohnt in einem Steinhaus am Ende einer Straße des Dorfes Woodstock, mit Spitzengardinen, einem in der Küche stets aufgebauten Bügelbrett, auf dem sie jeden Nachmittag die Uniform bügelt, und einer Pendeluhr, die sie nach dem Radio stellt. Sie kocht Tee in einer kleinen Kanne, trinkt ihn mit zwei Keksen und geht um 14 Uhr schlafen. Sie hat einen Garten mit kurz geschnittenen Rosen, die zu schneiden ihr der Vater beibrachte.

Sie ist kräftig und hält sich gerade, mit breitem, rosigem Gesicht, grauem Haar in einem festen Knoten und einer Lesebrille an einer Schnur. Sie trägt die marineblaue Sicherheitsuniform mit einer Steppjacke darüber, hat das Funkgerät an der Schulter und am Gürtel eine große Taschenlampe, die sie nur einschaltet, um zu beweisen, dass sie funktioniert. Sie ist förmlich, stolz, spricht, als lese sie einen Bericht, und fühlt sich leicht gekränkt, vor allem, wenn man sagt, der Palast sei zu groß für eine einzige Frau.

Über die frühen Morgenstunden erzählt sie, ein Kastenwagen sei durch das Holztor gefahren, als wäre es Papier, mit einem Wagen dahinter, und mit ausgeschalteten Scheinwerfern über den Rasen weitergefahren, um 4:52 Uhr, und sie habe die Polizei nach Protokoll verständigt. Sie sagt, außer ihrem Team habe in der Nacht der Wagen der Galerie auf dem Gelände gestanden, beim Osthäuschen, und um 5:20 Uhr sei der Vertreter der Galerie von dort gekommen, mit nassem Haar, ohne etwas zu erklären.

Agatha weiß, dass die Leiterin der Wache die ist, die man fragt, warum die Runde es nicht sah. Als der Detektiv sagt, sie habe das Tor geöffnet, schaltet sie die große Taschenlampe am Gürtel ein, nur um zu beweisen, dass sie funktioniert, und antwortet, das Tor sei aufgebrochen worden und liege in Stücken draußen, und heißt ihn, es sich anzusehen, bevor er sie beleidigt. Stolz einer Frau, die das Protokoll einhielt, oder ein diktierter Bericht, den keiner nachliest: Das Licht der Lampe passt zu beidem.