Reinhold Aigner

Reinhold Aigner ist 58 Jahre alt und Präsident des österreichischen Eiskunstlaufverbands. Groß und breitschultrig, mit grauem, mit Gel zurückgekämmtem Haar, viereckigem, skibraunem Gesicht und einer goldgefassten Brille, ist er gepflegt und väterlich und spricht leise und langsam, wie jemand, der gewohnt ist, dass man ihm gehorcht. Dreißig Jahre Verband, wiederholt er, und ein Ministerium, das nur Gold finanziert.

Er wohnt in einem Haus aus dunklem Holz am Rand von Innsbruck, mit einem Wohnzimmer mit Balkendecke, einem grünen Kachelofen, einem Regal mit Bergbüchern und an der Wand über dem Kamin gekreuzten alten Skiern. Winterliche Sonntage geht er Ski fahren, bevor die Sonne aufgeht. Im Sommer wandert er mit einem Nussbaumstock durch die Täler und unterhält sich mit denen, die er trifft.

Er trägt einen marineblauen Dreiteiler, eine rote Krawatte mit Verbandsnadel, den Olympia-Ausweis um den Hals und über dem Arm sorgfältig gefaltet einen grauen Wollmantel. Er hält die Hand dessen, den er begrüßt, einen Augenblick länger und sieht ihm in die Augen. Selten hebt er die Stimme, und wer mit ihm arbeitet, sagt, er habe es nie nötig gehabt.

Über das Finale ist seine Version die eines Funktionärs: Er habe Eiskunstlauf gesehen, sagt er, die Ukrainer hätten es schwerer, die Kanadier mehr Lächeln. Das Gremium habe entschieden, wie es immer entscheide. Danach habe er zwei Interviews gegeben, das dritte abgelehnt und sei gekommen, als der Schiedsrichter rief. Wenn der Detektiv die Uhrzeit jedes Glases Wasser wolle, solle er danach fragen. Er werde lieber zum Verband gefragt, den er mit Geduld aufgebaut habe.

Deutet die Frage an, er habe das Gold der Paare gekauft, antwortet Reinhold, er leite seit dreißig Jahren einen Verband, und kündigt an, von nun an nur noch mit dem anwesenden Anwalt des Verbands zu sprechen. Er legt den Mantel über den Arm, ohne die Stimme zu heben, und die Ruhe wiegt: Ehre eines Funktionärs mit sauberer Laufbahn oder Gewohnheit von jemandem, der befiehlt, ohne zu bitten?