Royce Tanfield

Royce Tanfield a 41 ans et vit de conduire l'eau là où elle doit aller. Né à Witney, fils d'un plombier et d'une infirmière, il a appris le métier en aidant son père dès 12 ans et, à 20 ans, a ouvert son propre atelier dans la rue où il a grandi. Il fait aujourd'hui de tout, du robinet de maison à l'installation d'œuvre d'art, et dit que l'eau, contrairement aux gens, est agréable à écouter : elle prend toujours le chemin de moindre résistance.

L'atelier est un garage de pierre à porte de fer, où des tuyaux de cuivre pendent du plafond en faisceaux par diamètre, des boîtes de raccords de laiton s'alignent sur une étagère et un établi de bois sombre garde le chalumeau, le papier de verre et une tasse de thé froid. Il vit dans une maison jumelée à l'arrière, avec un petit jardin qu'il arrose avec un vieux tuyau. Il parle aux clients par leur prénom, et ils l'appellent Roy.

Il est maigre, les bras forts, le visage anguleux, la barbe rousse taillée et les cheveux roux rasés sur les côtés. Il a un tatouage d'ancre à l'avant-bras, gagné lors d'un voyage d'adolescent à Plymouth, et porte un t-shirt gris taché, une salopettesalopette Vêtement de travail d'une pièce, avec pantalon et bavette, porté par-dessus les habits pour les protéger. de travail bleu foncé, une casquette verte qu'il tient à la main et une montre-bracelet bon marché qu'il adore. Sympathique, bavard, fier de son travail, il est prompt à relever l'erreur des autres.

Sur l'exposition, il raconte avoir installé la pièce d'or, avec la vraie plomberie en dessous, en état de marche, parce que l'artiste voulait que le public l'utilise, et que c'est lui qui a fait le raccordement. Après l'installation, mercredi, il est rentré à Witney, à l'atelier et aux robinets des autres : un travail livré, pour lui, est un travail oublié. Quand on demande comment on retire une telle œuvre de son emplacement, il dit qu'apparemment c'est à la masse et à la hâte, un travail de brute et non de plombier.

Royce sait que le plombier qui a installé l'œuvre est le premier auquel on pense quand quelqu'un l'arrache. Quand le détective dit qu'il est revenu à l'aube, il fourre sa casquette verte dans sa poche, le sourire disparaît et il prévient qu'il installe des toilettes et ne cambriole pas un palais, et qu'il ne parle qu'en présence de l'avocat du syndicat. Indignation de professionnel, ou sympathie qui s'arrête à la première question gênante : la casquette disparaît et le doute reste.