Yves Lamontagne

Yves Lamontagne a 61 ans et il est propriétaire de l'entrepôt que loue la fédération, dans l'arrière-pays du Québec, où il est né et où il compte être enterré. Fils d'un bûcheron, il a aidé son père à abattre des arbres jusqu'à 30 ans, quand un accident lui a pris deux doigts de la main gauche et l'envie de manier la hache. Il a acheté l'entrepôt avec un prêt de famille, l'a loué à la fédération et vit depuis du loyer, quand il arrive.

Il aime passer ses après-midi dans sa cabane à sucre, au fond du terrain, un hangar de bois sombre à large cheminée, avec du bois empilé jusqu'au plafond et un ruban de vapeur qui sort de l'évent les matins de printemps. À l'intérieur, une énorme marmite de fer, un banc de bois brut et une vieille radio qui ne capte qu'une station. Il y va quand il veut réfléchir, ou quand il veut ne pas réfléchir.

C'est un homme à la barbe grise fournie, au visage rougi par le froid et aux grandes mains calleuses. Il porte une tuque de laine rouge, une chemise de flanelle à carreaux verts sous des bretelles et un énorme trousseau de clés à la ceinture qui balance quand il marche. Bavard et bon enfant, il plaisante pour ne pas répondre et se méfie des gens de la ville.

Sur l'entrepôt, sa version est celle d'un propriétaire tranquille : ceux qui ont la clé, c'est lui et le transporteur, deux clés, pas une de plus. Ici, dit-il, on n'entend que les rats et le vent, et son dos qui craque le matin. La fédération paie peu et avec six mois de retard, mais c'est de l'argent sûr, et à son âge l'argent sûr est le seul qui compte.

Yves rit de tout et s'interrompt par un commentaire sur le temps avant d'arriver à une réponse qui l'engagerait. C'est peut-être l'humour d'un homme de la campagne qui trouve étrange l'intérêt de la police. Ou l'habitude de celui qui a appris à changer de sujet au bon moment. Le détective devra trancher.