Pia Rinaldi

Pia Rinaldi a 19 ans et peint depuis qu'elle sait tenir un pinceau. Née au Trastevere, à Rome, fille d'une couturière et d'un chauffeur de taxi qui n'a jamais compris à quoi servait un tableau, elle a quitté le lycée en seconde, reçu un sermon de son père et une boîte de peintures de sa mère, et s'est mise à vendre de petits portraits aux touristes sur la Piazza Navona, où elle a connu la moitié des garçons dont elle prend aujourd'hui congé avec ironie.

Elle vit dans un atelier étroit au dernier étage d'un immeuble ocre, avec un minuscule balcon plein de pots de basilic et un chevalet qui prend plus de place que le lit. Les voisins se plaignent de l'odeur de peinture et de cigarette, et elle se plaint du bruit des voisins. Les murs sont couverts d'esquisses au fusain épinglées, et par terre traîne un drap taché de bleu qu'elle refuse de laver.

Elle a de longs cheveux brun foncé ondulés, avec une frange, de grands yeux cernés de noir et les mains toujours éclaboussées de peinture bleue. Elle porte un chemisier paysan blanc brodé sous un gilet de daim, plusieurs bracelets de perles au poignet, et fume sans arrêt. Elle est rebelle, ironique, se méfie de la police par principe, et couvre sa tendresse de sarcasme.

Sur son petit ami, sa version est courte : ils sont ensemble depuis le printemps, il a posé pour un de ses tableaux et n'est plus jamais reparti. Elle dit que le grand-père de Marco la traite de bohémienne et que Marco n'avait peur de rien, pas même d'un train en marche, et que c'était son problème. Sur la dernière nuit, elle raconte qu'il était au bar de la Piazza Navona, comme toujours, et qu'il est parti à l'aube en disant qu'il voulait marcher.

Pia parle de la disparition d'une voix sèche, celle de quelqu'un qui a décidé de ne pas pleurer devant un policier. C'est peut-être la loyauté frondeuse d'une petite amie qui veut seulement retrouver le garçon. Ou le rempart de quelqu'un qui sait que chaque phrase peut être retenue contre elle. Le détective devra trancher.