Vibeke Thorsager

Vibeke Thorsager ist 40 Jahre alt und stellt sich als Anjali vor, Tänzerin von Schritten, die ihrer Beteuerung nach aus einem fernen Tempel überliefert sind. Sie wurde in Aarhus in Dänemark geboren, als Tochter eines Pelzhändlers, und verließ das Haus mit 18 mit einem durchreisenden Geiger. Theatralisch und verführerisch, lügt sie mit einem Lächeln und wechselt das Thema, indem sie von ihrer eigenen Kunst spricht. Die Bühne hat sie heute vergessen, und sie lebt von Verehrern und Schulden.

Sie speist gewöhnlich in einem samtbezogenen Séparée eines eleganten Restaurants nahe der Avenue, wo der Oberkellner schon weiß, dass sie denselben Champagner bestellt, immer nach der Zeit kommt und vor der Rechnung geht. An den Wänden des Séparées hängen Spiegel mit Goldrahmen, ein Silberleuchter und ein Vorhang, der sich mit einem Ruck an der Schnur schließt. Sie sagt, das Leben sei eine Bühne, und eine gute Bühne brauche ein Publikum und einen diskreten Abgang.

Sie ist groß und von majestätischer Haltung, mit gefärbtem schwarzem Haar in einem tiefen Knoten mit Perlenkamm, mit Kajal umrandeten dunklen Augen und dunkelrotem Lippenstift. Sie trägt einen smaragdgrünen Seidenmorgenmantel mit Pfauenstickerei über einem schwarzen Kleid, eine lange Bernsteinkette und lange weiße Handschuhe. Sie spricht langsam, mit einem Akzent, der je nach Gegenüber wechselt, und berührt bei jeder Frage ihren Hals, als prüfe sie eine Kette.

Über die Arbeit mit dem Hauptmann ist ihre Version die einer patriotischen Künstlerin: Sie habe sich im Dezember angeboten, denn eine Künstlerin betritt Salons, in die kein Soldat kommt. Der Hauptmann habe ihr viel versprochen und sie mit Komplimenten bezahlt. Über den Umschlag mit den Namen sagt sie, sie habe ihn einmal gelesen, auswendig gelernt wie eine Choreografie und im Aschenbecher verbrannt, denn Papier im Hotelzimmer sei Gefahr. Bei einer Stadt in der Verdunkelung und einem Hotel voller Kommen und Gehen kann niemand mit Sicherheit bestätigen, wo jeder in jeder Stunde war.

Vibeke weiß, dass eine Ausländerin, Künstlerin und Alleinstehende genau die Art Frau ist, an die eine Stadt im Krieg vor der Wahrheit denkt. Als der Detektiv sie beschuldigt, bleibt das Lächeln unversehrt, aber die Sätze werden kürzer, und sie bittet darum, mit ihr zu sprechen, wie man mit einer Dame spricht. Es kann der verletzte Stolz einer Bürgerin eines neutralen Landes sein. Es kann jemand sein, der die Empörung probt wie einen Schritt. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.