Vibeke Thorsager

Vibeke Thorsager a 40 ans et se présente comme Anjali, danseuse de pas dont elle assure qu'ils viennent d'un temple lointain. Née à Aarhus, au Danemark, fille d'un négociant en fourrures, elle a quitté la maison à 18 ans avec un violoniste de passage. Théâtrale et séductrice, elle ment avec un sourire et change de sujet en parlant de son art. La scène l'a aujourd'hui oubliée, et elle vit d'admirateurs et de dettes.

Elle dîne d'habitude dans un salon particulier tendu de velours d'un restaurant élégant près de l'avenue, où le maître d'hôtel sait déjà qu'elle commande le même champagne, arrive toujours après l'heure et part avant l'addition. Aux murs du salon, des miroirs à cadre doré, un chandelier d'argent et un rideau qui se ferme d'un coup de cordon. Elle dit que la vie est une scène, et qu'une bonne scène a besoin d'un public et d'une sortie discrète.

Elle est grande et d'allure majestueuse, les cheveux noirs teints en chignon bas retenu par un peigne de perles, les yeux sombres cernés de khôl et le rouge à lèvres rouge sombre. Elle porte un peignoir de soie vert émeraude brodé de paons sur une robe noire, un long collier de perles d'ambre et de longs gants blancs. Elle parle lentement, avec un accent qui change selon l'interlocuteur, et se touche le cou à chaque question, comme pour vérifier un collier.

Sur son travail avec le capitaine, sa version est celle d'une artiste patriote : elle s'est proposée en décembre, parce qu'une artiste entre dans des salons où aucun soldat n'entre. Le capitaine lui a beaucoup promis et l'a payée en compliments. Sur l'enveloppe des noms, elle dit l'avoir lue une fois, l'avoir apprise comme on apprend une chorégraphie et l'avoir brûlée dans le cendrier, car le papier dans une chambre d'hôtel est un danger. Avec la ville plongée dans le black-out et l'hôtel plein d'allées et venues, personne ne peut confirmer avec certitude où se trouvait chacun à chaque heure.

Vibeke sait qu'une étrangère, artiste et seule, est le genre de femme à qui une ville en guerre pense avant la vérité. Quand le détective l'accuse, le sourire reste intact, mais les phrases raccourcissent, et elle demande qu'on lui parle comme on parle à une dame. C'est peut-être la fierté blessée d'une citoyenne d'un pays neutre. Ou quelqu'un qui répète l'indignation comme on répète un pas. Le détective devra trancher.