Edith Crowe

Edith Crowe ist 58 Jahre alt und seit fast dreißig Jahren Leiterin der Schließfachfirma im Londoner Juwelierviertel. Sie wurde in Reading geboren, als Tochter eines Bankangestellten und einer Klavierlehrerin, und kam mit 29 als Sekretärin der Geschäftsführung ins Haus. Sie stieg pro Jahrzehnt eine Stufe auf, ohne Eile und ohne Abkürzung, und spricht heute von der Firma in der ersten Person Plural, wie man von der eigenen Familie spricht.

Sie wohnt allein in einer Wohnung mit hoher Decke in Pimlico, in einem roten Backsteinhaus mit Gitteraufzug, den sie aus Prinzip zu Fuß ersteigt. Im Wohnzimmer stehen ein Klavier, das seit dem Tod der Mutter niemand spielt, ein Regal mit alphabetisch geordneten Enzyklopädien und eine Anrichte mit Fotos der Neffen. Den Nachmittagstee trinkt sie um fünf, mit der Milch vor dem Tee, und korrigiert jeden, der es andersherum macht.

Sie hat graublondes, im Bob geschnittenes Haar, helle Haut und eine Lesebrille an einer goldenen Kette, die sie auf die Nasenspitze setzt, um alles zu lesen, selbst eine Speisekarte. Sie trägt einen marineblauen Blazer über einer cremefarbenen Seidenbluse und hält einen schweren Schlüsselbund in der Hand wie eine Glocke. Sie ist förmlich, stolz auf das Haus und korrigiert die Grammatik des Fragenden, bevor sie die Frage beantwortet.

Über den Feiertag ist ihre Version kurz: Sie habe die Tage zu Hause verbracht und sei nur am Dienstag um acht in den Keller gegangen, um den Betrieb zu eröffnen, als sie die drei runden Löcher in der Tresorwand gefunden habe, jedes so groß wie ein Teller, und die Panzertür daneben unversehrt. Sie erzählt ohne Umschweife, dass der Alarm im Keller am Freitag um 0:21 Uhr losgegangen sei, dass die Zentrale sie angerufen und sie gesagt habe, es sei Fehlalarm. Sie sagt, fast sechshundert Fächer ruhten in diesem Tresor, die meisten von Juwelieren des Viertels, und das Haus frage nie, was darin liege. Bei einem von Donnerstag bis Dienstag geschlossenen Gebäude kann niemand mit Sicherheit bestätigen, wo jeder während des Feiertags war.

Edith weiß, dass, wer das Alarmtelefon abnimmt und sagt, man solle es ignorieren, zur ersten Frage des Detektivs wird. Als er andeutet, sie habe den Dieben den Weg für einen Anteil geebnet, wird die perfekte Grammatik hart: Sie erinnert an ihre dreißig Jahre in diesem Haus und fragt, wie man sie im eigenen Keller Komplizin nennen könne. Es kann der verletzte Stolz einer Leiterin sein, die nie ein Fach verloren hat. Es kann jemand sein, der lieber die Frage korrigiert, als sie zu beantworten. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.