Ivy Trelawney

Ivy Trelawney a 29 ans et en a passé trois comme secrétaire et dactylo de Leonora Vesey. Née à Truro, en Cornouailles, fille d'un épicier, elle est venue à Londres à 20 ans et a travaillé dans un bureau d'assurances, où elle tapait des polices sans en lire aucune. C'est Leonora qui l'en a tirée et lui a donné une place dans la maison. Ivy dit qu'elle lui doit tout et en parle les yeux humides.

Elle loue une chambre sous les combles d'une pension de Sunningdale, sous le toit incliné, avec un lit de fer, une petite table de couture, un lavabo avec broc de faïence et un œil-de-bœuf sur les pins. La logeuse, veuve d'un pasteur, apporte du thé le vendredi. Ivy garde dans une boîte à biscuits les lettres de Truro, qu'elle relit le dimanche. Elle a appris à parler bas pour ne pas déranger le plancher.

Elle est petite, maigre, le visage pâle et couvert de taches de rousseur, les yeux clairs effrayés et les cheveux roux courts en vagues. Elle porte une robe de laine bleu marine à col blanc, un cardigan gris, des bas épais et des lunettes de lecture pendues à une chaînette. Elle tient toujours à la main un bloc de sténographie. Discrète, loyale, elle parle bas et s'attache aux détails, comme la couleur de l'encre ou le jour où le journal est arrivé.

Elle tape les romans de Leonora, répond au courrier des lecteurs et garde la petite de 7 ans quand sa patronne écrit. Sur les dernières semaines de celle-ci, elle raconte qu'elle dormait peu, oubliait le nom des choses et pleurait sa mère, morte en avril. Mais elle écrivait chaque jour, et qui écrit chaque jour, dit Ivy, ne pense pas à une carrière. Quand le détective insiste qu'elle cache quelque chose, elle répond qu'elle ne cache rien à la police et demande qu'on lui parle correctement.

C'est peut-être la loyauté effrayée d'une jeune femme seule, qui a perdu la seule personne en qui elle avait confiance. Ou la frayeur de qui garde une chose qu'elle ne sait pas comment dire. Le détective devra trancher.