Graham Sutcliffe

Graham Sutcliffe tiene 26 años y es ayudante de filosofía en la universidad. Nació en Portland, en Oregón, hijo de un profesor de secundaria, hizo la carrera con beca y prepara un doctorado sobre ética que empieza a encontrar más fácil de escribir que de vivir. Vive con su prometida, Delia, y piensa casarse con ella en verano, en una ceremonia pequeña, en un jardín, con pocos invitados.

Pasa la mayor parte del día en la biblioteca de la universidad, en un cubículo de madera en el tercer piso, entre pilas de libros de tapa blanda y blocs de notas amarillos. Almuerza un bocadillo de queso en el césped, corrige trabajos de novatos con paciencia y lee a Kierkegaard hasta la hora de cierre. En casa, le gusta cocinar espaguetis con salsa de lata y discutir de política con el vino barato que Delia detesta.

Es alto y delgado, con pelo castaño ondulado hasta el cuello, bigote fino y gafas de montura metálica que se le resbalan por la nariz. Suele vestir jersey gris de cuello alto con los codos gastados y pantalón de pana marrón. Habla bien y rápido, como quien da clase, y cita a filósofos cuando tiene miedo. Cuando quiere parecer calmado, se quita las gafas y las limpia despacio con el borde del jersey.

Sobre la noche del lunes, su versión está llena de detalles: los secuestradores llamaron a las 21:00, una voz de mujer dijo que había chocado con el coche del chófer y que necesitaba el teléfono, y Delia quitó la cadena. El teléfono ya estaba mudo. Entraron tres, con pasamontañas y escopeta, y él recibió un culatazo y se desmayó sobre la alfombra. Cuando despertó, a las 21:30, ella ya no estaba allí.

Graham sabe que el prometido que estaba en el apartamento, sin un chichón en la cabeza, es el primero de quien se desconfía de la historia. Cuando el detective lo acusa de haber entregado a la novia, responde, indignado, que iba a casarse con ella en junio y pide que el otro busque la furgoneta en vez de insultarlo. Puede ser el dolor honesto de un hombre que perdió a la única persona que importaba. Puede ser alguien que cita a Kierkegaard para encubrir un bochorno. El detective tendrá que decidir cuál de las dos.