Maureen Bellamy

Maureen Bellamy ist 46 Jahre alt und kümmert sich seit neunzehn Jahren um die Papiere, die Zeiten und die Leute im Lager von Carrow. Sie wurde in Croydon geboren, als Tochter eines Versicherungsmaklers und einer Stenotypielehrerin, studierte abends Sekretariat und trat als Bürohilfe in die Firma ein. Heute ist sie die Verwaltungsleiterin, zuständig für Frachtpapiere und Gehaltsabrechnung, und wer ohne Anklopfen durch die Bürotür kommt, bereut es bald.

Sie wohnt in einem Backsteinhaus in Ealing, mit einem Wohnzimmer mit Kretonne-Vorhängen, einem stets sauberen Schreibtisch und einem Stahlaktenschrank, in dem sie Belege, Verträge und Briefe aufbewahrt, alle in farbigen Mappen. Sie steht um 6 Uhr auf, trägt vor dem Flurspiegel Haarspray auf und lässt die Zeitung von gestern gefaltet auf dem Schreibtisch liegen. Sie sagt gern, Ordnung sei die einzige Form von Nächstenliebe, die sie übe.

Sie ist mittelgroß und fest gebaut, mit kantigem Gesicht, sorgfältigem Make-up und rotem, mit Haarspray toupiertem Haar. Sie trägt eine Brille mit großem Gestell an einem Kettchen, ein marineblaues Kostüm aus Rock und Blazer mit Schulterpolstern, eine weiße Schleifenbluse und hat das Klemmbrett mit Papieren stets fest an den Arm gedrückt. Sie ist effizient, schroff, kontrolliert Papiere, Zeiten und Leute und mag es nicht, hinterfragt zu werden.

Über das Lager erzählt sie, der Tresor habe eine Million in PesetenPeseten Frühere Währung Spaniens, 2002 vom Euro abgelöst. erwartet, aber am Freitag um 19 Uhr seien 6.800 Goldbarren auf dem Weg nach Hongkong eingetroffen, um am Dienstag weiterzugehen, und nur sie, Nigel und die Zentrale hätten es gewusst. Sie erklärt, der Mitarbeitereingang funktioniere mit Karte am Parkplatzschranken und Stechuhr in der Wache, und die Haupttür öffne nur mit Schlüssel. Sie sagt, am Montag habe sie Nigel 1.800 Pfund in 50er-Scheinen zählen sehen, aus einem dicken Umschlag.

Maureen weiß, dass die Leiterin, die das Gold vor allen anderen kannte, die ist, die man fragt, was sie wusste. Als der Detektiv sagt, sie habe den Dieben die Frachtpapiere gegeben, drückt sie das Klemmbrett an den Arm und heißt ihn, seine Worte zu wägen: neunzehn Jahre Papiere ohne einen Cent am falschen Platz. Stolz einer vorbildlichen Angestellten oder Schroffheit als Zaun: Das gedrückte Klemmbrett verwahrt beides.