Susanna Fothergill

Susanna Fothergill ist 24 Jahre alt und hat ihr ganzes Leben innerhalb von Mauern verbracht. Sie wurde in der Festung geboren, wo ihr Vater Elias seit dreißig Jahren als Juwelenwächter dient, und hat nie anderswo gewohnt. Die Mutter starb an Fieber, als sie acht war, und seitdem war sie es, die kochte, flickte, die Münzen des Monats zählte und dem Vater die Briefe vorlas, die seine müden Augen nicht mehr schafften. Sie verteidigt den Alten in jedem Satz, als beschuldige ihn jemand.

Sie wohnt mit ihm in einem gekalkten Steinquartier neben dem Hof, mit niedriger Decke und schmalen Fenstern. Die Küche hat einen Eisenherd, nach Größe aufgehängte Kupfertöpfe, einen Eichentisch, zerkratzt von den Messern dreier Generationen von Wächtern, und einen Zinnkrug, der an Besuchstagen voll Wein hin- und hergeht. Seit der Reverend auftaucht, sind die Abendessen länger geworden und die Gespräche auch.

Sie ist dünn, mit blassem, sommersprossigem Gesicht, braunen Augen, nun vom Weinen geschwollen, und dunkelrotem Haar unter einer weißen Leinenhaube. Sie trägt ein graublaues Wollkleid mit engem Mieder, eine weiße Schürze, stets mit einem Fleck, und ein braunes Tuch auf den Schultern. Sie spricht schnell, in kurzen Sätzen, übermäßig höflich, und krümmt die Finger, wenn sie sich beobachtet fühlt.

Über den Morgen des Verbrechens erzählt sie, der Vater habe um 7 Uhr, vor der Besuchszeit, die Juwelenkammer für Reverend Pendleford geöffnet, der seit drei Wochen bei ihnen isst und ihre Verlobung mit dem Neffen arrangiert hat. Sie kamen zusammen, der Reverend, der Junge und zwei Freunde vom Land; der Vater ging mit dem Reverend und den beiden Freunden hinunter, und der Junge blieb oben bei ihr. Heute atmet der Vater, wacht aber nicht auf, und der Chirurg sagt, der Schlag sei von einem schweren, runden Gegenstand gekommen.

Susanna weiß, dass die Tochter des Wächters, die Einzige, die das Gitter kennt, die ist, die man fragt, wie jemand hineinkam. Als der Detektiv andeutet, sie habe den Dieben den Schlüssel gegeben, krümmen sich die Finger über der Schürze, und die Stimme bricht: Der Vater liege oben und wache nicht auf, und man frage sie das auch noch. Schmerz einer Tochter, die wie eine Komplizin behandelt wird, oder rasches Weinen, das die Frage beendet: Die gekrümmten Finger hüten das Geheimnis.