Volker Asmussen

Volker Asmussen ist 51 Jahre alt und der Starreporter des Magazins Kompass, der Mann, der die KladdenKladde Heft oder Buch mit festem Einband, in dem man Notizen oder Entwürfe niederschreibt. brachte. Groß und mager, mit langem, faltigem Gesicht, dünnem grauem, zurückgekämmtem Haar und einer dicken Schildpattbrille, ist er theatralisch und starrköpfig, spricht schnell und prahlt mit dem Spitznamen Spürhund, den ihm die Redaktion gegeben hat. Dreißig Jahre im Haus, wiederholt er, und nie eine falsche Enthüllung.

Er verbringt die Nächte in der Hamburger Redaktion, an einem Tisch mitten im offenen Saal, zwischen Wählscheibentelefonen, Schreibmaschinen, überquellenden Aschenbechern und einer Pinnwand voller Ausschnitte ohne Bildunterschrift. Die Kaffeemaschine ist immer warm und der Kaffee kalt. Wenn die Geschichte gut ist, geht er nicht nach Hause, und fast alle seine Geschichten sind gut, nach dem zu urteilen, was er erzählt.

Er trägt ein braunes Cordsamtjackett über einem Hemd mit offenem Kragen und lockerer Krawatte und eine alte Fotokamera um den Hals, von der er nach eigener Aussage nie getrennt ist. Er gestikuliert mit beiden Händen, unterbricht die Sprechenden und senkt die Stimme nur, um einem Satz Gewicht zu geben, den er später wiederholt sehen will.

Über die KladdenKladde Heft oder Buch mit festem Einband, in dem man Notizen oder Entwürfe niederschreibt. ist seine Version die einer zweijährigen Kampagne: Er sei nach Stuttgart gefahren, habe die Lieferung beim Lieferanten abgeholt und im Zug auf dem Schoß eine Kladde nach der anderen gebracht. Sechzig Kladden, kein Kratzer. Er sagt, er habe die Gräber der Besatzung mit eigenen Händen gefunden. Morgen, sagt er, bekomme das Magazin die Geschichte des Jahrhunderts, mit zweihundert Journalisten, dem Fernsehen der ganzen Welt und ihm neben dem Chefredakteur. Übermorgen erinnere sich niemand an ein anderes Magazin.

Deutet die Frage an, er habe die Geschichte der Tagebücher erfunden, um sie dem Magazin zu verkaufen, antwortet Volker, er habe die Gräber mit diesen Händen gefunden und man nenne ihn nach dreißig Jahren im Haus einen Jahrmarktsbetrüger. Er streckt die Handflächen aus, mit Theater, und es ist schwer zu sagen, ob der Spürhund spricht, wie jemand, der glaubt, oder wie jemand, der inszeniert.