Pascaline Roubaud

Pascaline Roubaud a 51 ans et travaille depuis vingt-six ans dans la même banque, où elle est entrée comme dactylo et d'où elle a atteint le poste de sous-directrice. Née à Lyon, fille d'un instituteur et d'une coiffeuse, elle a étudié la comptabilité le soir et est venue à Nice à 25 ans en quête d'un meilleur climat et d'une carrière qui ne dépende de personne. Elle cite le règlement de la banque par cœur, article et paragraphe, et s'offusque quand on lui demande d'expliquer à nouveau.

Elle vit seule dans un trois-pièces à Cimiez, dans un immeuble à façade jaune, où tout est rangé à angle droit : le fauteuil dans le coin, la petite table avec le service à thé de porcelaine, les plantes en rang à la fenêtre, la machine à coudre couverte d'un tissu. Elle prépare son thé à quatre heures, lit des romans policiers et se couche à dix heures pile. Les dimanches sont pour la messe et pour écrire à sa sœur.

Elle est grande et raide, le visage fin et pâle, les lèvres minces au rouge discret et les cheveux châtains en chignon bas. Elle porte un tailleur bleu marine, un chemisier blanc à col lavallière, et des lunettes à monture d'écaille pendues à une chaînette autour du cou. Elle parle vite, en phrases complètes, et son index bat la mesure dans l'air. Elle tient toujours à la main un trousseau de clés de laiton.

Sur la salle des coffres, elle raconte qu'elle est restée verrouillée de vendredi 17 h à lundi, fermée par elle et le directeur, chacun avec sa clé, avec l'alarme reliée au commissariat. Ils ont vérifié la porte, dit-elle, mais personne ne vérifie le sol. D'après le registre des visites, le client du 112 est descendu six fois depuis juin, toujours seul, quinze minutes par visite, et vendredi, à 16 h 40, il a demandé si l'alarme réagissait au bruit ou à la vibration.

Pascaline sait que l'employée qui garde le registre et l'une des clés est celle à qui l'on demande comment une salle fermée a été vidée. Quand le détective dit qu'elle a donné la clé aux voleurs, elle accroche ses lunettes à la chaînette de deux doigts et exige qu'il retire ce qu'il a dit : vingt-six ans sans un franc de travers. Fierté d'une employée exemplaire, ou règlement en guise de clôture : la chaînette ne révèle rien.