Radko Mrázek

Radko Mrázek a 52 ans et élève des façades d'immeubles depuis trente ans. Né à Ostrava, en Tchéquie, fils d'un soudeur et d'une cuisinière d'usine, il est venu à Vienne à 22 ans en quête d'un meilleur salaire. Il a débuté comme aide-maçon, fut apprenti restaurateur de pierre et est aujourd'hui chef de chantier d'une entreprise spécialisée dans les façades anciennes. Il se vante que personne ne monte un échafaudage aussi proprement que lui.

Il travaille la plupart du temps dans une cour de l'entreprise, derrière un hangar de tôle, entre des blocs de grès numérotés, des chevalets de bois et des caisses d'outils de sculpteur. Là, il examine chaque pierre avant de l'envoyer au chantier, bavarde avec les tailleurs de pierre de la voix forte de qui vit en plein air et garde son thé dans une boîte à biscuits, près de sa gamelle. Il pense que la police ne comprend rien aux chantiers et que le reste du monde ne comprend rien à la pierre.

Il est grand et corpulent, le visage carré, brûlé de soleil, avec une barbe grise mal rasée et le nez cassé dans une vieille bagarre. Il porte une chemise de flanelle à carreaux aux manches retroussées, un gilet orange réfléchissant, des bottes pleines de chaux et tient son casque blanc sous le bras. Il est rude, direct et méfiant, grommelle ses réponses et se targue de n'avoir, en trente ans de chantier, jamais laissé un centime de travers.

Sur le chantier, il raconte avec plaisir : l'entreprise restaure la façade pierre par pierre, l'échafaudage est debout depuis mars, du sol à la coupole, et c'est lui qui a monté chaque tube. Ceux qui y ont accès, c'est l'équipe, de jour, l'échelle du bas a une trappe cadenassée et le filet couvre tout. De nuit, dit-il, personne ne monte. Il sait que la gardienne du musée l'a désigné, à cause du portail de la palissade, et répond qu'elle s'occupe de son propre travail.

Radko sait que celui qui a monté l'échafaudage et garde les clés de la palissade est celui à qui l'on demande comment quelqu'un y est monté. Quand le détective dit qu'il a brisé la fenêtre du musée, il serre le casque blanc sous son bras et répond qu'il élève des immeubles, qu'il ne casse pas de fenêtres, et que trente ans de chantier ne tiennent pas dans cette conversation. C'est peut-être l'amertume d'un homme honnête, ou l'agacement de qui bouche une fissure : le casque serré ne dit pas laquelle.