Radko Mrázek

Radko Mrázek ist 52 Jahre alt und zieht seit dreißig Jahren Gebäudefassaden hoch. Er wurde in Ostrava in Tschechien geboren, als Sohn eines Schweißers und einer Fabrikköchin, und kam mit 22 auf der Suche nach besserem Lohn nach Wien. Er fing als Maurerhelfer an, war Lehrling eines Steinrestaurators und ist heute Bauleiter einer Firma, die auf alte Fassaden spezialisiert ist. Er rühmt sich, dass niemand ein Gerüst so sauber aufstellt wie er.

Er arbeitet die meiste Zeit auf einem Firmenhof hinter einem Blechschuppen, zwischen nummerierten Sandsteinblöcken, Holzböcken und Kisten mit Bildhauerwerkzeug. Dort prüft er jeden Stein, bevor er ihn auf die Baustelle schickt, spricht mit den Steinmetzen mit der lauten Stimme von jemandem, der im Freien lebt, und hält seinen Tee in einer Keksdose neben der Brotbüchse. Er glaubt, die Polizei verstehe nichts vom Bau und der Rest der Welt nichts von Stein.

Er ist groß und stämmig, mit viereckigem, sonnenverbranntem Gesicht, unrasiertem grauem Bart und einer in einer alten Schlägerei gebrochenen Nase. Er trägt ein kariertes Flanellhemd mit hochgekrempelten Ärmeln, eine orangefarbene Warnweste, kalkverschmutzte Stiefel und hat den weißen Helm unter dem Arm. Er ist rau, direkt und misstrauisch, brummt die Antworten und ist stolz, in dreißig Jahren Baustelle nie einen Cent schief gelassen zu haben.

Über die Baustelle erzählt er mit Freude: Die Firma restauriert die Fassade Stein für Stein, das Gerüst steht seit März, vom Boden bis zur Kuppel, und er hat jedes Rohr selbst montiert. Zugang hat die Mannschaft, tagsüber, die untere Leiter hat eine Falltür mit Vorhängeschloss, und das Netz deckt alles ab. Nachts, sagt er, steige keiner hinauf. Er weiß, dass ihn die Wächterin des Museums wegen des Tors im Bauzaun genannt hat, und antwortet, sie solle sich um ihren eigenen Dienst kümmern.

Radko weiß, dass der, der das Gerüst montierte und die Schlüssel zum Bauzaun hat, der ist, bei dem man fragt, wie jemand hinaufkam. Als der Detektiv sagt, er habe das Museumsfenster eingeschlagen, drückt er den weißen Helm unter dem Arm fest und antwortet, er baue Gebäude und schlage keine Fenster ein, und dreißig Jahre Baustelle passten nicht in dieses Gespräch. Es kann der Kummer eines ehrlichen Mannes sein oder der Zorn von jemandem, der eine Lücke zustopft: Der gedrückte Helm sagt nicht, welcher.