Garrett Pruitt

Garrett Pruitt a 41 ans et a sauté en parachute pendant douze d'entre eux, avant d'échanger l'armée contre des gardes d'infirmier. Né à Fayetteville, en Caroline du Nord, fils d'un sergent et d'une cuisinière de cantine, il a appris à se débrouiller seul dans des casernes de plusieurs villes. Il parle comme un soldat, appelle son patron « chef » et se décrit comme le seul de la maison qui saurait le défendre. En six semaines, il a gagné la meilleure paye de sa vie et ne cache pas sa peur de la perdre.

Depuis son arrivée dans la principauté, il loge dans une chambre de pension louée au mois, dans un immeuble d'angle où l'ascenseur ne fait que monter et où la salle de bains se partage sur le palier. Un lit de fer, fait au carré comme à la caserne, une valise de toile toujours fermée, une barre de fer fixée au chambranle de la porte pour faire des tractions et une petite poêle où il prépare des œufs à trois heures de l'après-midi. Il appelle sa mère le dimanche, en PCV, et dit que le mal du pays est une sorte de poids qu'on apprend à porter.

Il est grand, large d'épaules, les cheveux châtains en brosse, la moustache taillée et le menton carré mal rasé. Il troque sa blouse blanche d'infirmier pour un t-shirt gris de l'armée dès qu'il le peut, et marche avec la posture de qui défile encore mentalement. Il gesticule beaucoup, parle fort et ponctue tout d'un « vous voyez » en fin de phrase, comme s'il donnait encore des ordres dans un avion.

Sur la nuit de l'appartement-terrasse, sa version est celle d'un homme fier de son service : six semaines avec le chef, la meilleure paye qu'il ait jamais vue, et la certitude que, si quelqu'un devait protéger cet homme, ce serait lui. Quand on l'interroge sur l'incendie, il écarte le sujet d'une voix ferme. Avec l'appartement entièrement fermé et aucune caméra là-haut sur ordre du patron, personne ne peut confirmer avec certitude où se trouvait chacun pendant la nuit.

Garrett sait que l'infirmier novice, étranger, de garde la nuit, est le genre de personne à qui la police pense en premier et qu'elle croit en dernier. Quand le détective suggère qu'il a inventé son histoire, le ton de soldat monte, il regarde sa jambe et dit qu'il n'accepte pas la méfiance de quelqu'un qui n'a jamais vu un tir. C'est peut-être l'indignation d'un homme qui s'est exposé pour un autre. Ou quelqu'un qui parle fort pour que personne ne remarque autre chose. Le détective devra trancher.