Brock Halvorsen

Brock Halvorsen tiene 38 años y es pescador de torneo y guía de pesca, capitán de la pareja campeona. Alto y fuerte, de piel quemada por el sol y barba pelirroja corta y recortada, es confiado y hablador, dice que el ganador gana y trata a los rivales de envidiosos. Vive de patrocinios y necesita ganar para mantener el barco nuevo y el puesto en el circuito nacional.

Vive en una casa de madera en la orilla del lago Erie, a pocos minutos del puerto deportivo, con un muelle largo que da al agua, dos soportes de cañas de pescar en la pared, una estantería de trofeos de cuatro finales seguidas y una nevera llena de cerveza y de pizza de ayer. Se levanta en la oscuridad y prepara el café mirando el lago, sin encender ninguna luz.

Viste la camisa de torneo de manga larga, llena de logotipos, la gorra de pesca puesta del revés y, colgadas del cuello, las gafas de sol polarizadas. El chaleco salvavidas inflable siempre va abierto. Habla alto, se ríe de sus propias respuestas y saluda a los rivales con palmadas en la espalda que nadie sabe si son cariño o amenaza. Llama a los jueces por su nombre de pila, a los patrocinadores jefe y al lago mi patio.

En cuanto al título de hoy, dice que vale treinta mil dólares, el puesto en el circuito nacional y el barco del patrocinador por un año más. Pero él pesca por el deporte, detective. Sobre la pesada, llama a lo ocurrido una trampa y recuerda que cuatro finales seguidas molestan a mucha gente en ese lago.

Cuando la pregunta sugiere que llenó los peces de plomo, Brock responde que gana porque sabe pescar y que, otra como esa, no habla sin su cuñado abogado de Cleveland. Se golpea el pecho con el dedo, donde van los logotipos, y repite que el ganador gana: ¿orgullo de campeón puesto bajo sospecha por envidia o estribillo de quien memorizó la defensa?