Julien Arbogast

Julien Arbogast a 31 ans et sert en salle à la brasseriebrasserie Établissement français entre café et restaurant, sans cérémonie, ouvert toute la journée, servant des plats simples. en face du Musée de la Maison des Tonneliers, à Colmar, depuis six ans. Né à Colmar même, fils d'une infirmière et d'un batelier qui a disparu tôt de l'histoire, il a fait deux ans d'école hôtelière à Strasbourg, abandonné avant le diplôme et est revenu chez lui avec une façon de marcher entre les tables sans rien effleurer, que son patron considère comme son plus grand talent.

Il vit avec sa mère, dans une maison étroite à façade à colombages, et paie l'électricité et les courses. L'escalier est raide, ce qui explique sa façon de monter les marches deux par deux et sa manie d'ôter ses chaussures à la porte. Le dimanche matin, il pêche sans jamais rien prendre, et dit que ce n'est pas pour prendre. Il a un vélo noir à haut guidon dont il se sert pour tout, même pour aller travailler à deux cents mètres de chez lui.

Il a les cheveux châtains lisses peignés en arrière, la barbe clairsemée toujours bien taillée et les yeux bruns attentifs de qui lit la table avant qu'elle commande. Il porte la chemise blanche amidonnée, le gilet noir et le nœud papillon qu'exige le patron, avec un torchon plié sur l'épaule. Il parle bas, choisit chaque mot avec soin et sourit sous le bon angle, ni trop ni trop peu. Les anciennes clientes disent que c'est un garçon bien élevé. Ses collègues disent que personne ne sait ce qu'il pense.

Sur le samedi du vol, sa version est celle de qui a travaillé : le service du déjeuner habituel, la maison pleine de touristes à cause de la chaleur, et lui entre les tables et le comptoir. Il connaît la salle des portraits par ouï-dire, parce que la copiste déjeune tous les jours à la brasseriebrasserie Établissement français entre café et restaurant, sans cérémonie, ouvert toute la journée, servant des plats simples., et dit savoir comment fonctionne le musée à l'heure du déjeuner parce que toute la ville le sait. Quand on parle de qui a pu faire cela, sa réponse est toujours une question en retour.

Julien sait qu'un serveur en face d'un musée est, pour la police, le genre de voisin qui a tout vu. Quand le détective insiste, il reste poli, parle seulement plus bas encore et plie deux fois le torchon sur son épaule. C'est peut-être la discrétion de qui a appris à servir sans être vu. Ou quelqu'un qui pèse chaque phrase parce que chaque phrase peut coûter cher. Le détective devra trancher.