Ingrid Solvang

Ingrid Solvang ist 58 Jahre alt und macht seit dreißig Jahren den nächtlichen Rundgang des Museums. Sie wurde in Tønsberg geboren, als Tochter eines pensionierten Walfängers und einer Näherin, und kam mit 28 nach Oslo, nach einer kurzen Ehe und einer Zeit in einem Fischlager. Sie kam für eine dreimonatige Schicht ins Museum, als der alte Wächter erkrankte, und blieb. Sie sagt, sie kenne das Knarren der Dielen, wie andere Leute die Stimmen ihrer Kinder kennen.

Sie wohnt in einer Zweizimmerwohnung in Bøler im Osten, mit Blick auf einen Parkplatz und einen Tannenwald. Sie fährt immer zur selben Zeit mit der Straßenbahn zur Arbeit, mit einer Flasche schwarzem Kaffee und einem in Brotpapier gewickelten Brunost-Brot. Sie trocknet den Wollpullover an der Heizung, hält die Taschenlampe neben der Tür bereit und hat die Marotte, zweimal zu prüfen, ob sie den Herd ausgemacht hat. Die Nachbarn sagen, man könne sie unmöglich um Ruhe bitten, denn sie mache nie Lärm.

Sie hat kurzes, glattes graues Haar, vom Frost gerötete helle Haut und blaue Augen, müde von einer Nacht vor Monitoren. Sie trägt die marineblaue Wächteruniform mit dem gestickten Abzeichen, darunter einen grauen Wollpullover, und eine Taschenlampe am Gürtel. Sie ist direkt, mürrisch und stolz auf ihre dreißig Jahre Rundgang. Sie hat wenig Geduld mit wiederholten Fragen und noch weniger mit denen, die sie Tante nennen.

Über die Nacht ist ihre Version kurz. Der Sensor am Fenster von Saal 10 sei um 6:31 Uhr losgegangen, aber Schnee auf dem Sensor mache das in diesem Winter jede Woche. Als sie hinaufging, habe sie den leeren Rahmen am Boden und eine außen angelehnte Leiter gefunden. Sie sagt, sie habe vor dem Monitorpult gesessen, wie in jeder Nacht, und die Bildschirme nie aus den Augen gelassen. Sie beklagt sich über die beiden Kameras an der Fassade, eine nehme nur alle vier Sekunden auf, und findet, die Direktion habe für Fähnchen ausgegeben, was sie für Kameras hätte ausgeben müssen.

Ingrid weiß, dass ein Alarm, der losgeht, ohne dass jemand rechtzeitig kommt, das Erste ist, was man von einer Wächterin verlangt. Als der Detektiv andeutet, sie habe den Dieben den Weg geebnet, wird die Stimme hart, und sie kündigt an, von nun an nur noch im Beisein eines Anwalts zu sprechen, des Gewerkschaftsanwalts. Es kann die Ehre einer Fachfrau sein, die nicht als Komplizin behandelt werden will. Es kann jemand sein, der den Schutzschild der Gewerkschaft einer direkteren Frage vorzieht. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.