Thibault Kerjean

Thibault Kerjean a 46 ans et s'occupe depuis douze ans de l'électricité, de l'alarme et de la sonorisation de la cathédrale. Né à Lorient, fils d'un mécanicien de navire, il a fait des études techniques d'électricité parce que son père disait qu'un homme aux mains sûres ne manque jamais de travail. Marié jeune, il a un fils adolescent et une vieille voiture de service avec laquelle il parcourt les églises de l'évêché. Il parle des disjoncteurs comme on parle des gens : il sait lequel est têtu, lequel est peureux et lequel saute pour rien.

Il habite une maison de banlieue au plafond bas, avec un jardin où il a construit tout seul un atelier en planches, un établi plein de petits tiroirs à vis et une ampoule à fil pendue au plafond. Il a une vieille radio qu'il répare chaque printemps et un thermos de café toujours plein. Son fils joue au handball dans l'équipe du quartier et c'est la seule chose qui le fait quitter le travail à l'heure. Il dit que les gens qui aiment ce qu'ils font n'ont pas besoin de jours fériés.

Il est trapu, large d'épaules, le visage rond avec une barbe châtain courte et les côtés du crâne rasés. Il porte une combinaison de travail bleu marine à la fermeture ouverte sur un t-shirt gris, une ceinture à outils et une lampe de poche glissée dans la poche de poitrine, et de la suie sur ses grosses mains, même après les avoir lavées. Pratique et direct, il regarde son interlocuteur dans les yeux, méfiant envers ceux qui détournent le regard.

Sur la matinée de l'incendie, sa version est technique : quand les pompiers l'ont laissé entrer, le tableau était intact, les disjoncteurs avaient sauté sous la chaleur et il n'y avait aucune trace d'arc. Il dit qu'en douze ans il n'y a jamais eu de court-circuit dans cette église et que, si quelqu'un veut l'accuser, il doit apporter un rapport et non une supposition. Il râle sur les factures impayées du chapitre, mais dit que c'est une autre conversation. Avec la cathédrale fermée à clé et les lumières éteintes, personne ne peut confirmer avec certitude où se trouvait chacun avant l'aube.

Thibault sait que l'électricien est le premier suspect de tout incendie dans un vieux bâtiment. Quand le détective suggère qu'il a brûlé la cathédrale pour cacher un travail bâclé, sa voix ferme monte d'un cran et il réclame le rapport comme on réclame une pièce d'identité. C'est peut-être la fierté d'un professionnel qui n'a jamais laissé un court-circuit. Ou quelqu'un qui se défend par la technique parce que le reste de la conversation le gêne. Le détective devra trancher.