Ingrid Haller

Ingrid Haller a 58 ans et en a passé trente à cataloguer des monnaies au musée numismatiquenumismatique Qui concerne l'étude et la collection des monnaies, des médailles et des billets. de Berlin. Née à Lübeck, dans le nord, fille d'un marchand de timbres et d'une comptable, elle a appris à lire les dates sur les monnaies avant de lire des livres. Elle a étudié la numismatique à Munich, écrit sa thèse sur les ducats de la Baltique et est arrivée à Berlin avec deux caisses de livres et une bourse d'études devenue carrière. Elle est aujourd'hui la conservatrice du cabinet des monnaies.

Elle passe la plus grande partie de la journée à la bibliothèque du musée, un étage au-dessus des vitrines : des rayonnages de chêne jusqu'au plafond, des tables de lecture garnies de feutre vert et une lampe à bras articulé sous laquelle elle examine chaque pièce avec une loupe de numismate, cadeau de son père. Ici tout a sa place et son inventaire, chaque monnaie avec sa petite boîte et sa pince. Elle dit qu'une monnaie hors de sa place est une monnaie perdue, même à un empan de là.

Elle a les cheveux gris courts, toujours bien coiffés, la peau claire et de discrets cernes. Elle porte un blazer gris plomb sur un chemisier noir à col montant, des lunettes de lecture pendues à un cordon et des gants blancs de coton qui dépassent de sa poche, prêts pour n'importe quelle pièce. Elle est précise et formelle, corrige les mots du détective sans demander la permission et parle du Soleil de Cent Kilos comme d'une patiente morte sur sa table.

Sur la monnaie, sa version est celle de qui la connaissait de près : cent kilos d'or pur, cinquante-trois centimètres de diamètre, un soleil frappé sur la face, prêtée par un collectionneur pour dix ans et perdue en vingt-cinq minutes. Elle dit que l'alarme de la vitrine a retenti à 3 h 45, quand le verre a cédé pour de bon, et que la voiture de patrouille est arrivée sept minutes plus tard, la monnaie déjà de l'autre côté des rails. Si l'on demande la clé de la vitrine, elle rappelle qu'un verre blindé n'a pas de clé. Le musée collé au viaduc et la nuit déserte, personne ne peut confirmer avec certitude où chacun se trouvait à cette heure.

Ingrid sait que celle qui connaît le cabinet par cœur est, une nuit de vol, le premier nom que quelqu'un écrit. Quand le détective demande si elle a remis la monnaie aux voleurs, la formalité se change en glace : elle rappelle ses trente ans à cataloguer des monnaies et dit qu'elle n'accepte pas la question de qui ne distingue pas un ducat d'un bouchon de bouteille. C'est peut-être l'orgueil blessé d'une spécialiste qui a perdu la pièce la plus lourde de sa carrière. Ou quelqu'un qui se cache derrière l'érudition pour ne pas avoir à expliquer autre chose. Le détective devra trancher.