Ingrid Haller

Ingrid Haller ist 58 Jahre alt und hat dreißig davon im Berliner MünzkabinettMünzkabinett Museumsabteilung, in der eine Sammlung von Münzen, Medaillen und Geldscheinen aufbewahrt und erforscht wird. mit dem Katalogisieren von Münzen verbracht. Sie wurde im Norden in Lübeck geboren, als Tochter eines Briefmarkenhändlers und einer Buchhalterin, und lernte Jahreszahlen auf Münzen zu lesen, bevor sie Bücher las. Sie studierte Numismatik in München, schrieb ihre Dissertation über DukatenDukaten Goldmünze, die seit dem Mittelalter in Europa im Umlauf war und lange als Maßstab im Handel galt. der Ostsee und kam mit zwei Kisten Bücher und einem Stipendium, das zur Karriere wurde, nach Berlin. Heute ist sie Kuratorin des Münzkabinetts.

Den größten Teil des Tages verbringt sie in der Bibliothek des Museums, ein Stockwerk über den Vitrinen: Eichenregale bis zur Decke, Lesetische mit grünem Filz und eine Gelenkarmlampe, unter der sie jedes Stück mit einer Numismatikerlupe prüft, einem Geschenk des Vaters. Dort hat alles seinen Platz und sein Inventar, jede Münze ihr Kästchen und ihre Pinzette. Sie sagt, eine Münze am falschen Ort sei eine verlorene Münze, selbst wenn sie eine Handbreit entfernt liege.

Sie hat kurzes graues, stets gepflegtes Haar, helle Haut und dezente Augenringe. Sie trägt einen bleigrauen Blazer über einer schwarzen Bluse mit hohem Kragen, eine Lesebrille an einer Schnur um den Hals und weiße Baumwollhandschuhe, die für jedes Stück bereit aus der Tasche ragen. Sie ist präzise und förmlich, korrigiert die Worte des Detektivs ohne zu fragen und spricht von der Hundert-Kilo-Sonne wie von einer Patientin, die auf ihrem Tisch gestorben ist.

Über die Münze ist ihre Version die einer Frau, die sie aus der Nähe kannte: hundert Kilo reines Gold, dreiundfünfzig Zentimeter Durchmesser, eine Sonne auf der Vorderseite geprägt, von einem Sammler für zehn Jahre geliehen und in fünfundzwanzig Minuten verloren. Sie sagt, der Alarm der Vitrine sei um 3:45 Uhr losgegangen, als das Glas endgültig nachgab, und der Streifenwagen sei sieben Minuten später gekommen, als die Münze schon auf der anderen Seite der Gleise war. Fragt jemand nach dem Schlüssel der Vitrine, erinnert sie daran, dass Panzerglas keinen Schlüssel habe. Bei einem Museum direkt am Viadukt und leerer Nacht kann niemand mit Sicherheit bestätigen, wo jeder zu jener Stunde war.

Ingrid weiß, dass, wer das Kabinett auswendig kennt, in einer Raubnacht der erste Name ist, den jemand aufschreibt. Als der Detektiv fragt, ob sie den Dieben die Münze übergeben habe, wird die Förmlichkeit zu Eis: Sie erinnert an ihre dreißig Jahre Münzkatalogisierung und sagt, sie nehme die Frage von jemandem nicht an, der einen DukatenDukaten Goldmünze, die seit dem Mittelalter in Europa im Umlauf war und lange als Maßstab im Handel galt. nicht von einem Flaschendeckel unterscheiden könne. Es kann der verletzte Stolz einer Spezialistin sein, die das schwerste Stück ihrer Laufbahn verloren hat. Es kann jemand sein, der sich hinter Gelehrsamkeit versteckt, um etwas anderes nicht erklären zu müssen. Der Detektiv wird entscheiden müssen, welches von beiden.